Die andere Wache oder Don't split the world"

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oOSebulon, Sohn des SamaxOo



"Hallo, Glum", sagte Sebulon, setzte sich auf den Barhocker und bestellte mit einer vagen Handbewegung Bier.
"Na, Junge, so übel hast du lange nicht ausgesehen", entgegnete der Moloss übel gelaunt. "Musst ab und zu schlafen, sonst wirst du nichtmal halb so alt wie ich."
Mit zittrigen Händen nahm der Püschologe das große Glas entgegen und begann daraus zu schlabbern. "Wollte aber mit dir feiern, Glum. Immerhin bist du stolzer Vater von Glumilia."
"Jaja, ich habe in meinem Alter noch eine Tochter, mein Leben ist vorbei. Kellner, noch ein Bier!"
"Ist was passiert?"
"Nein, nichts."
"Ehestreit?"
"Nichts, was dich anginge, Junge."
Sie schwiegen.
"Wann bummelst du eigentlich deine Überstunden ab?", nahm Glum das Gespräch wieder auf.
Irritert blickte Sebulon den Kollegen von DOG an. "Wie meinst du das?"
"Na, du siehst aus, als könntest du Urlaub vertragen."
"Ach was. Ich mach meine Arbeit ja gerne", winkte der Püschologe ab.
"Und du kommst bestimmt mit deinen Kollegen gut klar, versteh' schon", brummte Glum.
'Au, ja die Kollegen: Sebulon, das ist doch der, der manchmal schreiend über den Gang rennt?', flüsterte die Stimme in seinem Kopf, 'Der nicht alle Tassen im Schrank hat? Der Dinge sieht, die gar nicht da sind? ...'
Kopfschüttelnd versuchte er die Gedanken zu verscheuchen. "Mit Jack ist es nicht so einfach. Und seit Frän nicht mehr da ist, sind alle anders zu mir. Ich weiß auch nicht."
"Hmm", machte Glum und nickte verständnisvoll. "Ich glaube, wir könnten beide Urlaub gebrauchen."

Es war Nacht. Die Tür zu Sebulons Büro öffnete sich knarrend. Eine Maus sah sich um, flitzte durch den Raum, kletterte flink den Schreibtisch hinauf, öffnete das Maul und würgte mit großer Anstrengung einen Schlüssel heraus. Schwer atmend verweilte sie kurz, schob ihn dann zu den Stiften, die am Rand des Schreibtischs lagen, rutschte wieder am Tischbein hinab und verschwand aus dem Büro.

Jargon Schneidgut hatte Bereitschaft. Er fand das Wort 'Bereitschaft' unpassend, da man nie wirklich bereit war, wenn etwas passierte, was den Bereitschaftswächter forderte. Deshalb hatte er mit sich den Kompromiss geschlossen, dass er 'Anwesenheit' hatte, die (im Notfall) mit der nötigen Vorbereitung zu 'Bereitschaft' werden konnte.
Geduldig sortierte er aus dem Stapel Papier, den er seit einer Woche bei sich trug, aus, was er nicht mehr brauchte. Alte Notizzettel, zurückgezogene Anweisungen von der Abteilungsleitung, widerlegte Skizzen zu möglichen Tathergängen, Wegbeschreibungen. Nostalgisch betrachtete er ein Blatt, das ihm Kadwallader Janders am Ende der GRUND-Ausbildung geschenkt hatte. Thiemwörk, stand oben auf dem Zettel.[2]
Er beschloss es aufzuheben. Man musste nur wissen, wo etwas steht, hatte man ihm immer gesagt, und auf diesem Blatt war alles zusammengefasst, was er über gute Zusammenarbeit wissen konnte.
Gähnend stand er auf, nahm die aussortierten Zettel, ging zum Papierkorb - und stutzte.
Hatte er dort jemanden reden gehört? Doch, da war eine Stimme, zur Linken.
"Hallo?", sagte Jargon leise und sah aus dem Bereitschaftsraum heraus.
Die schwache Beleuchtung im Gang warf viele Schatten an die Wände. Sein Blick streifte von Tür zu Tür. "Hallo, ist da jemand?", wiederholte er. Die einzige Tür, die einen Spalt offen stand, gehörte zur Dunkelkammer.
Seine Stirn offenbarten Runzeln und Falten, als der Rechtsexperte die aussortierten Zettel an seine Brust presste. Langsam schlich er auf die Dunkelkammer zu.
"Hallo?", hauchte er.
Ein Windstoß zerrte an dem Papier, das er krampfhaft zu halten versuchte, und ließ die Tür vor ihm lautlos zuklappen.
'Die Dunkelkammer hat keine Fenster', dachte er, 'wie also kann ein Luftzug ...'
Seine Hand streckte sich zur Klinke hin aus. Er drückte sie hinunter.
"Hmm", machte er. "Scheint zu klemmen. Na, vielleicht hab ich mir auch nur eingebildet, dass sie offen stand. Ist ja schon spät."
In seiner Stimme schwang Unsicherheit mit. "Ganz bestimmt", murmelte er, um sich selbst zu überzeugen und kehrte in den Bereitschaftsraum zurück. Vielleicht fand er ja irgendwo eine ansprechende Lektüre, um seine restliche Schicht zu überbrücken?


oOJargon SchneidgutOo



Der nächste Morgen brach an. Missmutig wälzten sich die Wächter Ankh-Morporks in ihren Betten, wünschten sich guten Kaffee und drehten sich noch einmal auf die Seite, um ein paar Minuten Schlaf nachzuholen. Die wenigsten wurden von einer Art Pflichtgefühl dennoch zum Wachhaus getrieben, der Rest hoffte darauf, endlich ihr Monatsgehalt einstreichen zu können. Der Gestank des Ankh hing in der kalten Luft, und das alltägliche Stehlen, Rauben und Morden begann.
Die Tür zu Sebulons Büro öffnete sich und der Zwerg trat ein. Seine Augen huschten hin und her, suchten nach Anormalitäten. Er ging auf seinen Schreibtisch zu, setzte sich und betrachtete kurz das (noch) mäßige Chaos, das dort herrschte. Er griff nach der Rohrpost und las die Titelseite. Dann legte er sie beiseite und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Sein Blick schweifte über den Tisch und blieb plötzlich an dem besabberten Schlüssel hängen.
"Was..."
Vorsichtig streckte er seine Hand danach aus, beinahe erwartete er, dass seine Finger hindurchglitten. Aber Sebulon's Finger stießen an das besudelte Metall, was ihn etwas beruhigte. Vorsichtig, mit Daumen und Zeigefinger, hob er den Gegenstand hoch und musterte ihn argwöhnisch. Sabber tropfte auf den Schreibtisch.
Wie zum Geier kommt der hierher?, dachte der Zwerg und ließ den Schlüssel wieder sinken. Vermutlich die Art der Rekruten, mich wilkommen zu heißen.
Schließlich wickelte er den Schlüssel in die Seite einer alten Ausabe der Pühsche Hoite und steckte ihn ein. Es würde sich bestimmt aufklären, was das zu bedeuten hatte.

Etwa zur gleichen Zeit war Jargon auf dem Weg nach Hause; seine Augenlider waren schwer und er war froh, dass er erst zur Spätschicht wieder ins Wachhaus musste. Unglücklicherweise war die vergangene Nacht trotz hoffnungsvoller Suche nach älteren, möglicherweise interessanten Akten langweilig geblieben. Jetzt war er müde und ausgelaugt, seine Kehle fühlte sich staubig an. Die Gassen der Stadt waren vollgestopft und ungemütlich, sehr zum Missfallen des Obergefreiten. Nicht selten musste er sich durch Menschenmassen zwängen und Karren ausweichen, die in halsbrecherischem Tempo durch die Gassen rollten. Schließlich erreichte er die Schatten und die Menschenmasse lichtete sich etwas. Gleichzeitig verfiel Jargon in seine typische vorsichtige Schrittweise, aber es schien sich niemand für ihn zu interessieren. So erreichte er sein Heim unbeschadet. Kaum dass er es betreten hatte, warf er sich müde in sein Bett. Hoffentlich geschah während der Nachtschicht etwas annähernd Aufregendes.

Es war kurz vor Ende der Mittagspause. Vinzent Trocken saß in der Kantine und unterhielt sich leise mit zwei seiner Kollegen.
"Glaubt ihr er bemerkt was?", murmelte er und sah zur Tür. Ein Eimer, gefüllt mit kaltem Haferschleim aus der Küche stand darauf. Sobald der neue Ausbilder den Raum betrat, sollte er sein farbloses Wunder erleben.
"Ach was", meinte Lasse Zain und rieb sich grinsend die Hände. Sobald er sie mit falschem Enthusiasmus zum Apell treiben wollte, würde er die Tür öffnen und -
"Was flüstert ihr da?", ertönte plötzlich eine tiefe Stimme hinter ihnen.
Erschrocken drehte sich Gimli, der Dritte im Bunde, um und sah einen Zwerg der abwartend dastand. Ein Blick auf seine Schulter genügte, um ihn als Feldwebel und Chef der Intörnal Affärs zu identifizieren. Vinzents Blick wanderte zum Eimer, der noch immer unberührt über der Tür stand. Er runzelte die Stirn.
"Äh, nichts", sagte Gimli und verbarg seine Überraschung.
"Na gut, dann macht euch mal auf den Weg nach draußen. Ich glaube, ich sollte mich mal allen Rekruten beim Apell vorstellen und ein paar Grundsätzlichkeiten klären."
Als die drei zögerten, scheuchte Sebulon sie in Richtung Tür und sagte: "Keine Angst, draußen ist die Welt auch nicht gefährlicher als hier drinnen. Oder fürchtet ihr, es wird Haferbrei regnen?"
Die drei Rekruten zuckten alle gleichzeitig zusammen und der Zwerg grinste.
"Glaubt ihr etwa, eure Vorgesetzten würden in ihren Büros sitzen, während ihr hier Fallen für Arglose baut? Los, nehmt das Ding runter, bevor-"
Es klatschte. Die Tür, die sich zuvor geöffnet hatte, gab die Aussicht auf eine sehr wütende Kathiopeja frei, die gerade die Kantine betreten hatte.
"Oh", sagte Sebulon.


oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo

Auch im Boucherie Rouge war der nächste Morgen angebrochen, was bedeutete, dass für die offiziellen Bewohner jenes exklusiven Etablissements nun die Nacht anbrach. Während diverse Gardinen im Erdgeschoss von diversen Arbeitnehmerinnen zugezogen wurden, die sich zusammengenommen in etwa den Stoff einer einzelnen solchen zu Bekleidungszwecken teilten und ein letzter Kunde mit einer Handvoll Wechselgeld verabschiedet wurde, bereiteten sich die oberen Stockwerke auf einen weiteren arbeitsreichen Tag vor. Die Mitglieder der fernab vom Hauptwachhaus am Pseudopolis-Platz untergebrachten Dienststelle zur Observation von Gildenangelegenheiten rühmten sich wacheintern einer gewissen Handlungsfreiheit. Und wacheextern einer gewissen Potenz. Manch scheuer Mitarbeiter hatte bereits für die Einrichtung eines Hinter-oder Kellerausgangs plädiert, aber den Worten der antragsablehnenden Abteilungsleitung zufolge war diese Maßnahme a.) nicht im Kostenplan vorgesehen und b.) zum Verlassen eines Gebäudes eine nur von zwielichtigeren Gestalten verwendete. Ein vernünftiger Wächter habe ein Gebäude stets gut erkennbar, weil eindrucksvoller, durch den Haupteingang zu betreten und zu verlassen. Das zeugte von seiner Autorität und Aktivität. So kam es, dass der eine Teil der Abteilungsmitglieder sich mit der Nasenspitze beginnend allmählich in die Springstraße vorwagte und hoffte, dass bittebittebitte nicht die Mutter jetzt um die Ecke käme, während andere das Arbeitsgebäude hoch erhobenen Hauptes verließen. Das gesamte Gebäude konnte gut mit einem emanzipationsreformierten Bienenstock verglichen werden. Es gab die Arbeiterinnen, die Wächter und ein Königspaar. Der König regierte die Wächter, die Königin, die auf den Namen Palm hießt, die Arbeiterinnen. Einer der keineswegs scheuen Wächter verließ nun den Stock hoch erhobenen Hauptes durch den vorderen Eingang, wandte sich in Richtung Götterinsel und wünschte sich den Kompromiss eines wenigstens miesen Kaffees. Der Lance-Korporal, und gewissermaßen hiesige Vizekönig, war ein Typ der eher mürrischen Art, was ihn dennoch nicht davon abhielt gelegentliche Freude zu zeigen. Ein Lächeln, soweit hatte er es einst in Oberstabsspieß Harrys Seminar noch adaptiert, förderte die Sümpatie und machte das Leben leichter. Es war wichtig, und der Lance-Korporal teilte diesen Gedanken, dass man seine Mitmenschen von sich überzeugen konnte. Der Zeitpunkt der angewandten Sümpatieförderung spielte dabei bloß eine untergeordnete Rolle. So hielt er es beispielsweise für angebracht guten Willen zu zeigen und Lance-Korporal Kathiopeja eine solche zu schenken als er dazu konträr gelaunt die Kantine erreichte.
"Wisch dir das verdammte Grinsen aus dem Gesicht!", forderte sie missbilligend und tauchte den Lappen erneut in einen Wassereimer.
"Dann brauche ich aber deinen Lappen!", sagte Glum schulterzuckend und grinste noch etwas mehr. Das hieß: er zog die Mundwinkel etwas höher, bis sie etwa auf Höhe der Nasenflügel zu zittern begannen. Der triefende Lappen, den er sich unmittelbar darauf angewidert aus dem Gesicht zog, hinderte die Vorgesetzte jedoch daran, dies zu bemerken.
"Was gab es zum Frühstück?", fragte er und hielt das Putzutensil mit den Fingerspitzen und auf Armeslänge von sich weg. Für einen Moment lang schien die Tatortwächterin irritiert und musterte ihre über einem Stuhl trocknende Uniformjacke.
"Tja, so gefragt..."
"Oh, vielen Dank!"
Sebulon griff nach dem Lappen und schien ihn über einen kleinen Gegenstand zu reiben. Dabei legte er die Stirn in Falten, die Zunge zwischen die Lippen und anschließend das feuchte Tuch gefaltet über Glums Arm. Der Zwerg, den Neuankömmling kritisch musternd rollte mit den Augen, bevor er den Lappen auf dem Luftweg zurück zu seiner Besitzerin beförderte.
"Du bist manchmal sehr sonderbar, Sebulon, Sohn des Samax!"
"Äh, ja, das sagt man mir ab und zu."
"Nur dann?"
"Vermisst ihr beiden eigentlich einen Schlüssel?"
Fragend sah er in zwei verneinende Gesichter.
"Na, dann eben nicht. Sehr seltsam. Lag einfach so auf meinem Schreibtisch, voller Sabber...ach ja..."
Sebulon schien sich an etwas zu erinnern und musterte Kathiopeja. "Nach dem Appell habe ich die Rekruten zum Dauerlauf verdonnert. Sie laufen ums Wachhaus. Hol sie wieder rein, wenn dir danach ist oder gib Hauptmann Pismire Bescheid. Oder eben auch nicht."
"Was ist das nun mit dem Schlüssel?", hakte Glum nach, der derzeit ein neues Ventil für seine Mangelmotivation im Hinblick auf bevorstehende Überstunden suchte. "Mach einfach einen Aushang am schwarzen Brett, da findet sich schon jemand..."

Jargon schlief unruhig. Ein merkwürdiger Traum plagte ihn. Er stand allein in einem kleinen Raum, auf der einen Seite eine große, massive Holzklappe im Boden, auf der anderen drei Kobolde. Einer wirkte recht vergnügt, einer besonders selbstsicher, während der dritte seltsam aristokratisch erschien. Sie hüpften um ihn herum, streckten ihm die Zunge heraus, zogen an seiner Kleidung, seinen Haaren, schafften es dennoch jedes Mal seinen Versuchen sie zu schnappen zu entkommen und durch die schwere Klappe zu entwischen, die Jargon beim besten Willen nicht zu öffnen vermochte. Irgendwann beschloss er sich kichernd auf diese zu setzen und abzuwarten. Erst als die näherrückenden Wände ihn fast erdrückten, wachte der erschöpfte Wächter herzklopfend auf. Er stieg etwas wacklig aus seinem Bett, lehnte sich gegen das Fußende und fuhr sich mit der Hand durch die Haare, bevor er die Bettwäsche aufschüttelte und sich noch einmal der Traumwelt hingab.

Sebulon heftete eine letzte Reißzwecke an das mühsam in Schönschrift gehaltene Blatt Papier, trat zurück und stellte fest, dass es verkehrt herum hing. Er korrigierte dies. Und korrigierte es noch einmal. Glum lehnte an einer Tür und löffelte eine gräuliche Masse, der er mit ein wenig Marmelade versucht hatte Geschmack zu verleihen, jedoch feststellen musste, dass sie der Süßspeise nebst Farbe auch den Geschmack entzog. Wohin beides verschwand ließ sich nicht so einfach sagen, doch der Zwerg hatte inzwischen die Hoffnung aufgegeben, etwas davon jemals innerhalb der Schüssel wiederzufinden.
"Willst du's noch mal versuchen?", gab er zwischen zwei Löffeln von sich und musterte Sebulon, der nun neben ihn trat und sein Werk aus der Ferne begutachtete.
"Es erfüllt seinen Zweck! Musst du nicht arbeiten? Ich hab jetzt noch eine Menge zu tun."
Kathiopeja, ihre leicht zerknitterte Jacke überstreifend, verließ die Kantine in Richtung der Treppe. Im Vorbeigehen nickte sie Kommandeur Breguyar halbherzig zu, der mit ein paar Akten unter den Armen auf die beiden Zwerge zusteuerte.
"Morgen, ihr zwei. Wo sind die Rekruten derzeit, Feldwebel?"
"Gewissermaßen im Strafvollzug!"
"Ah, die üblichen kleinen Streicheinheiten?", erkundigte der Kommandeur sich wissend.
"Sie streiten gerne, mischen sich ständig in die Angelegenheiten anderer Leute ein und wissen immer alles besser. Sie haben genau die Fähigkeiten, die ein angehender Wächter benötigt! Du findest sie irgendwo um das Gebäude herum."
Araghast nickte, nahm Sebulons Salut zur Kenntnis, wartete auf Glums, wartete noch ein bisschen mehr und verließ kommentarlos das Wachhaus.
"Tu ihm doch den Gefallen!", warf der Samaxsohn vorwurfsvoll ein.
"Tut er mir einen? Das ist Rhetortik."
"Was für eine Torte?"
Glum seufzte und klopfte Sebulon auf die Schulter.
"Ich erklär's dir ..."
Während sie beide die Treppe hinaufstiegen, bemerkte niemand von beiden, dass der Türgriff der Dunkelkammer, an der vorhin noch ein Zwerg lehnte, ruckelte. Ein vom Hof hereinkommender und verdrießlich schnaufender Vinzent Trocken versetzte ihr im Vorbeigehen einen halbherzigen Tritt, bevor er sich beeilte den Befehlen der Wacheleitung nachzukommen.


oOSebulon, Sohn des SamaxOo



Jargon erwachte. Das war eine viel zu kurze Nacht gewesen. Müde rieb er sich die Augen.
Durch das Fenster drang Lärm von Kindern in sein Zimmer; sie spielten 'Klatsch den Klatschianer'. Er lächelte verträumt und erinnerte sich an seine Kindheit. Wie seine Mutter ihn gesundgepflegt hatte, als sie einmal besonders wild gespielt hatten und er drei seiner berüchtigten Wutanfälle direkt hintereinander durchlitt. Wie er der kleinen Alberta die Schuhe geklaut und in den Ankh geworfen hatte...
Die Geräusche vor dem Haus wurden vergnügter - und naturgemäß lauter -, als das Spiel zu 'Quäl den Quirmer' wechselte. Seufzend ließ sich Jargon aus dem Bett auf den Boden rollen, legte die dünne Decke zurück auf die Matratze, erhob sich gähnend und schnappte sich sein Handtuch.
Wenn er ohnehin nicht wieder einschlafen würde, konnte er auch ebensogut einen Platz unter der Gemeinschaftsdusche erhaschen.

Mit fachmännischem Gesichtsausdruck besah sich der Moloss den Schlüssel.
"Das ist eindeutig Sabber. Ganz schön wiederlich. Und du sagst, du weißt nicht, wem er gehört?"
"Mhm", machte Sebulon. Er zeichnete. Sein Bleistift kratzte in geraden Linien über das Blatt. Gelegentlich hielt er kurz inne, um zu radieren. Seinen Kollegen schien er nicht wahrzunehmen.
"Dein Arzt hat dir bestimmt schon ein Mittel gegen Schlafwandeln aufgeschrieben", plauderte Glum mürrisch und putzte sich die Nase. "Obwohl ich der Überzeugung bin, dass es einem jungen Kerl wie dir schon nicht schaden wird, wenn er hin und wieder einen kleinen Spaziergang unternimmt. Jeder Gang hält die Kleinen schlank, sage ich immer."
"Mhm."
"Verrätst du mir jetzt, was du da machst?"
"Zeichnen."
"Ach wirklich."
Sebulon sah auf und lächelte verträumt. "Ich konstruiere ein Schloss zu diesem Schlüssel."
"Das ist beeindruckend!", stellte der alte Zwerg fest. "Aber, hast du eine Ausbildung als Schlosser, Kleiner?"
"Nein."
"Als Mechaniker?"
"Nein."
"Aha, also als Bauzeichner! Warum hast du mir nie davon erzählt?"
"Nein."
"- Wer hat es dir dann beigebracht?"
"Niemand."
Zögerlich fragte Glum das Unvermeidbare: "Du kannst gar keine Schlösser konstruieren, oder?"
"Kann sein", lächelte Sebulon. Dann blinzelte er. Die Entschiedenheit schwand aus seinem Gesicht und hinterließ nichts als Müdigkeit. Ehrlich überrascht fragte er: "Oh, wo kommt denn dieser Plan her?"
"Weiß ich auch nicht", log sein Freund. Innerlich fragte er, wie lange der Püschologe seinen Geisteszustand noch seinen Vorgesetzten gegenüber verharmlosen konnte. Mit einer gewissen zurückhaltenden Neugier fügte er an: "Weißt du denn, was er bedeutet?"
Kritisch musterte Sebulon die Skizze mit zusammengekniffenen Augen. "Hmm ... sieht aus, wie ein 37/28er Türschloss; ..." Sein Blick schweifte zwischen Zeichnung und dem daneben liegenden Schlüssel hin und her. "Der Schlüssel hier könnte direkt passen. Was für ein überaus faszinierender Zufall!"
"In der Tat", murmelte Glum.

Als er am Pseudopolisplatz ankam, war Jargon bereits wieder völlig trocken. Die Schwüle der Stadt im Sommer war grausam und eine gelegentliche Dusche regelrechter Luxus.
"Morgen, Herr Schneidgut!", rief ein geschäftiger Händler und hob die Hand zum Gruß. Sein Bauchladen war mit Regenschirmen beladen.
"Guten Morgen, Herr Schnapper!" Prüfend blickte er kurz in den wolkenlosen Himmel, dann wieder zum mobilen Krämer. Zögerlich vermutete er: "Das sind Sonnenschirme, habe ich Recht?"
Treibe-mich-selbst-in-den-Ruin setzte eine belehrende Miene auf und ließ den pädagogischen Zeigefinger emporschnellen. "Das, mein guter Mann, sind Regenschirme. Brillant, nicht wahr?" Er trat auf Bauchladenbreite an den Wächter heran und flüsterte: "Ein Igor namens Ambigorius, ein verlässlicher Kunde mit ausgesprochen gutem Geschmack für Würstchen, hat mir verraten, dass es heute noch regnen soll." Seine Stimme senkte sich noch ein wenig mehr. "Und mit so etwas machen Igors keine Scherze." Plötzlich erhellte sich sein Gesicht und er rief im Business-Tonfall: "Regenschirme! Nur einen Dollar das Stück - und damit treibe ich mich selbst in den Ruin!"
Der Rechtsexperte kannte Schnapper lang genug, um sich das Grinsen zu verkneifen, und hob seine Hand zum Gruß. "Viel Glück dann, ..."
"Das hat nichts mit Glück zu tun, Junge. Das ist Marketing."




Als Sebulon und Glum die Treppe hinabstiegen, wichen sie dem eiligen Kommandeur aus, der kaum zum Gruß nickte und mittlerweile vier Akten mit sich herumschleppte.
"Stressig, hmm?", brummte der Moloss, als Araghast bereits um die Ecke war. "Geschieht ihm ganz recht, wenn er mal etwas arbeitet statt immer nur in seinem Zimmer zu sitzen und Flasche um Flasche ..."
"Morgen, Jargon", sagte Sebulon und grüßte den schüchternen jungen Mann. Dann nickte er und grüßte die Wand.
"M-morgen ..." Der Rechtsexperte schluckte, als er merkte, wie er vor Aufregung zu stottern begann, und atmete tief durch. "Schöner Tag, was?"
Glum zuckte mit den Schultern. "Zu viel Sonne."
In diesem Moment traf ein Blitz das Wachhaus. Der Donner war betäubend; er hallte über den Platz und wieder zurück. Jargon schreckte zusammen und sah sich furchtsam um. Bläuliche Funken sprühten aus einem Rohrpost-Ausgang, der aus der Wand ragte.
Der alte Zwerg grinste finster: "Das ist doch mal pünktlich aufs Stichwort."

Regentropfen machten sich auf den Weg, um den Pseudopolisplatz zu kühlen.
Schnapper fühlte ein feuchtes Klatschen auf seinem Hinterkopf und sein Blick verklärte sich dankbar.
"Regenschirme! Markenware! Nur schlappe drei Dollar das Stück! Regenschirme!"

Der Püschologe fuhr herum. "So dunkel ...", flüsterte er. Dann rief er plötzlich: "Ha!" und sah Glum mit großen Augen an. "Aber das kann nicht sein. Aber es muss sein! Ja, natürlich!", rief er und klatschte in die Hände.
"Hä?", machte der Moloss.
"Ich habe das Schloss schon einmal gesehen, Glum, hier im Wachehaus. Es ist mir gerade wieder eingefallen! Der Blitz hat mich geblendet, ich habe nichts gesehen, aber jetzt sehe ich es!"
"Sag mir nicht, du hast ein Licht gesehen und willst jetzt Omnianer werden ..."
"Aber nein, Glum, nein! Komm mit!", lachte Sebulon und griff die Hand des Moloss.
Zögerlich blieb Schneidgut zurück, der noch immer nicht richtig hörte. Er schnippte zweimal knapp neben jedem Ohr, bevor er endlich die pladdernden Regentropfen hören konnte.
"Hier!", hörte er Sebulon rufen. "Die Dunkelkammer! Das hier ist das Schloss ..." Ein wenig neugierig, aber auch weil er ohnehin in den Bereitschaftsraum wollte, sah er um die Ecke. Die beiden Zwerge standen vor der Tür zur Dunkelkammer und stritten sich, nun wieder mit gedämpfter Stimme.
Vor Jargons innerem Auge blitzten Erinnerungen an die Nacht auf, in der er an der Tür gerüttelt hatte. Die Dunkelkammer. Er ließ den angehaltenen Atem entweichen, ging um die Ecke und sagte: "Sörs, die Tür klemmt ..."
"Ach was!", sagte Sebulon. "Sie ist schlicht und einfach verriegelt! Aber hiermit sollte das kein Problem sein." Mit diesen Worten schob er den noch immer etwas schleimig-sabbrigen Schlüssel ins Schloss.


oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo

Sehr viel mehr als Feldwebel Feinstich es gewesen wäre, war Ponder Stibbons von dem urplötzlichen Wolkenbruch überrascht. Kritisch blickte er von seinem Schinkenragout durch eines der weit geöffneten Buntglasfenster im Speisesaal der Unsichtbaren Universität auf und hinaus in den gräulich-schwarz anmutenden Himmel. Aus reiner Gewohnheit fuhr die linke Hand es Fakultätsmitgliedes an seine Manteltasche, um dann festzustellen, dass er gegenwärtig gar keinen Mantel trug. Das galt für die meißten der anwesenden Zauberer, die neben ihrer Arthritis, Gicht und Bequemlichkeit derzeit auch mit dem unangenehm schwülen Wetter zu kämpfen hatten. In dem allgemeinen Grunzen, Plätschern und Husten fiel sein leiser Seufzer kaum auf. Als auch der dritte sich ungehört davon stahl, beschloss er es auf die weitaus gefährlichere Art und Weise. Dennoch bemerkte ihn der hingebungsvoll schlürfende Oberste Hirte erst nach mehrfachem Antippen des jüngsten Zauberers in Führungsposition das Bedürfnis von Aufmerksamkeit.
"Verzeihung bitte, aber hättest du zufällig ein Thaumometer bei dir?"
Der in ein weißes, inzwischen fleckiges Unterhemd gekleidete Zauberer runzelte die Stirn und hob gewichtig seinen Löffel kreisend in die Luft. Ein wenig Ragout ran am Stiel herab.
"Ist das jetzt wirklich nötig, Stibbons? Ich esse!"
"Zweifellos."
Ponder Stibbons gab die Hoffnung auf ein weiteres Gespräch auf, widmete dem Himmel noch einmal kurz seine Aufmerksamkeit, bevor er bereit war selbige erneut seinem Suppenteller zu schenken.
"Es ist etwas abgekühlt, findet ihr nicht?", ließ sich der Erzkanzler vom Tafelende vernehmen. "Einige von euch könnten ein paar der Fenster schließen!"
Erwartungsvoll spürten die überwiegend alten Männer den Blick Mustrum Ridcullys auf sich ruhen, der sie für einen Sekundenbruchteil irritiert von ihren gänzlich subjektiven Möglichkeiten der Nahrungsmittelaufnahme ablenkte.
"Es freut mich, dass du das übernehmen möchtest, Stibbons!"
Der angesprochene Leser unsichtbarer Schriften, Leiter der Abteilung für unratsam angewandte Magie und Praelector der Unsichtbaren Universität nickte wissend und stand auf, um der Aufforderung nachzukommen. Dabei klopfte er sich wiederholend auf die Hosentaschen.
"Benötigst du dazu etwa etwas Bestimmtes?", brummelte Ridcully lustlos und hielt während seiner Worte einen musternden Moment lang inne, bevor er damit fortfuhr einen Laib Brot großzügig mit Blutwurst zu belegen.
"Eigentlich habe ich nur nach einem Thaumometer gesucht, Herr. Ein Gewitter dieser Intensität von jetzt auf gleich erscheint mir doch etwas seltsam, Herr."
"Und ich nehme an...", Ridcully hielt noch einmal inne, um sich bedeutungsvoll an die Nasenspitze zu tippen: ",...dass du jetzt vorhast, der Ursache dieses Gewitters auf den Grund zu gehen, habe ich recht?"
"Nun, eigentlich wollte ich bloß..."
"Es ist ein Gewitter, Stibbons. Weißt du, das ist Wasser, das vom Himmel fällt. Hat mit dünnen und dicken Lüften zu tun und so. Und manchmal ist der Regen auch sauer auf irgendjemanden, ich glaube es sind Bäume und so..." Er legte ein schelmisches Lächeln auf und sah aus den Augenwinkeln zu Ponder herüber. "So einfach ist das. Du machst dir das Leben manchmal viel zu schwer, Stibbons. Es ist eigentlich alles ganz einfach!"
Ponder Stibbons wusste, dass Selbstvertrauen unbedingt notwendig war, um das Vertrauen und Interesse anderer Menschen zu gewinnen. Deprimiert schloss er die Fenster.

Eigentlich hatte Glum sich eine Dunkelkammer etwas...nunja, düsterer vorgestellt. Er erinnerte sich zudem daran hier bereits einen Blick hinein geworfen zu haben. Aus diesem Grund konnte er eigentlich mit Gewissheit behaupten, dass eine Dunkelkammer düster zu sein hatte.
"Das ist seltsam, findet ihr nicht auch?", murmelte er und trat einen Schritt über die Türschwelle, direkt gefolgt von dem staunenden Sebulon und dem verunsicherten Jargon, der zunächst noch einmal probehalber die Klinke der bereits geöffneten Tür herunterdrückte.
"Ich habe ja gar nicht gewusst, dass das Wachhaus eine weitere Abteilung hat?", warf Sebulon ungläubig ein. "Eigentlich sollte das gar nicht möglich sein...ich meine..."
Er wirbelte herum, trat zurück in den Wachhausflur. Während er kurzzeitig um die Ecke verschwand, musterte der älteste Wachezwerg den dürren Menschen.
"Hast du davon gewusst, oberer Gefreiter?"
Jargon korrigierte seinen Rang, zuckte mit den Schultern und schüttelte den Kopf. Er blickte sich um und deutete auf die gegenüberliegende Wand. Dort befand sich eine Bürotür, deren Schild bekannt gab, dass es sich hierbei um Zimmer '004' handelte. Er blickte über die Schulter zurück in den eigentlichen Flur. An der gegenüberliegenden Tür prangte die gleiche Nummer. Noch einmal zuckte er mit den Schultern.
"Wird sicher nur ein Versehen gewesen sein.", befand er und ging den erstaunlicherweise identisch zu dem Flur auf der anderen Türseite scheinenden Gang hinunter.
"Glum?"
Sebulon erschien in der Türschwelle, zog beinahe ehrfürchtig den Schlüssel aus dem Schloss und legte die Zunge zwischen die Lippen. Anschließend schloss er die Tür der vermeintlichen Dunkelkammer und ruckelte versuchsweise an ihr, bevor er sie wieder öffnete.
"Glum, das hier sollte bautechnisch eigentlich gar nicht..."
"Ah, Obergefreiter Schneidgut, wie schön, dass ich dich gleich angetroffen habe. Du wirst dich sicherlich freuen; ich habe hier noch mehr Arbeit für dich."





oOJargon SchneidgutOo




oOSebulon, Sohn des SamaxOo

Jargon konnte sich nicht entscheiden, ob er panisch werden sollte oder sich einfach der gnädigen Ohnmacht hingeben. Das war einfach zu viel: Zweimal die Wache und beide Male gab es seine Kollegen. Schlimmer noch: Er selbst existierte in der anderen Wache.
Seine Wangen begannen zu glühen, als er darüber nachdachte, dass sein dortiges Ich einen Brief an den Patrizier höchstpersönlich überbringen sollte. Was für ein aufregender Gedanke! Dass er den Patrizier von Angesicht zu Angesicht sehen sollte...
"Na, verknallt, Jorgan?", fragte Samax' Sohn und grinste breit. "Sag, wer mag denn die Unglückliche sein, die jetzt deine Liebesgedichte anzuhören nicht umhinkommen wird?"
Verwirrt blinzelte Jargon. Hatte Sebulon tatsächlich gerade seinen Vornamen falsch ausgesprochen?
"Hör doch auf, jetzt ist der Junge auch noch sprachlos", sagte sein zwergischer Begleiter Gulm und rückte die Sonnenbrille zurecht. "Manchmal wünschte ich, du wüsstest, wann man aufhören muss, Subelon."
"Wenigstens fange ich überhaupt erst an, Gulm. Na gut, dann noch einen erquicklichen Tag, Schneidgut. Genieß ihn nicht zu sehr."
"Und falls du noch einmal mit dem Kommandeur sprechen solltest,...", fügte der stellvertretende Abteilungsleiter DOG an: "...sag ihm, dass die Dunkelkammer einen Durchgang zu viel hat. Der Architekt hat sich da einen eigenartigen Scherz erlaubt."
Die zwergischen Doppelgänger winkten höflich, dann gingen sie den Gang hinunter und um die Ecke.
"Seit wann schreibe ich Gedichte?", flüsterte der Gefreite baff.

"Hat hier irgendjemand mein Thaumometer gesehen?" rief Ponder Stibbons in das Laboratorium für hochenergetische Magie.
"So ein kleiner blauer Kasten?", fragte der Siebtsemestler Karsten Klimmgut äußerst beiläufig und holte einen Hühnerknochen aus seinem Bart, "Macht 'Bing', wenn man auf den Knopf drückt? Sehr zerbrechlich?"
"Richtig!", rief der junge Zauberer erleichtert. "Wo hast du das Thaumometer gesehen?"
"Hab ich nicht. War geraten", erwiderte sein Kommilitone schulterzuckend. Er warf den Knochen hinter sich und widmete sich erneut dem Himbeer-Pudding-Snack.
Während Stibbons fluchend weitersuchte, bröselte etwas blauer Staub unter Klimmguts Robe auf den Boden hinab.




Noch immer schwankend, wie er das gerade Erlebte auffassen sollte, führten Jargon seine Füße schlafwandlerisch in sein Büro. Wenn auch alles unsicher geworden war, Papiere blieben konstant. Die Zettelberge in ihren verschiedenen Ordnungssystemen waren unerschütterlich wie Cori Celesti.
Dankbar atmete der Rechtsexperte den Geruch festgeschriebenen Wissens ein, als ihm der übrig gebliebene Staub seiner nächtlichen Aufräumaktion um die Nase wehte. Mit einem Schwung aus dem Handgelenk ließ er die Tür hinter sich ins Schloss fallen. Sie prallte ab. Die Schwelle war noch immer nicht geschliffen worden.
Dankbar dachte Jargon: 'Manche Dinge ändern sich nie. Und das ist auch gut so.'




"Etwas geht hier nicht mit rechten Dingen zu, Subelon", meinte Gulm und zupfte an der Uniform seines Kollegen. "Trotz der Anordnung trägt hier niemand Sonnenbrillen. Und der Flur ist nicht einmal ..."
"Ich weiß", fauchte der Feldwebel. "Ich bin doch nicht zurückgeblieben, wenn du solches anzudeuten vorhattest."
"Nichts läge mir ferner."
"Ich denke noch darüber nach, wen wir konsultieren können."
"Was hältst du davon, wenn wir den Okkultismus-Experten befragen? All das hier wirkt nicht wirklich normal auf mich."
Subelon seufzte. "SuSI hat schon länger keinen Ok-Ex mehr, Gulm, seit Laiza im Ausland ist. Ich glaube langsam, du wirst senil."
Der DOG-Moloss schürzte die Lippen. "Hat nicht der Kommandeur die okkulte Ausbildung?"
"Ha!", machte der Püschologe. "Ich hab's! Warum gehen wir nicht zum Kommandeur?"
"Gute Idee", pflichtete Gulm bei.


oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo



Gulm hatte manchmal das Gefühl, Subelon dränge ihn in den Hintergrund, und es kam ihm so vor, als sträube er sich dagegen. Aber im Grunde war er froh darüber. Subelon wollte ja schon immer einmal Abteilungsleiter werden und er hatte im Stillen stets gehofft, dass er dann davon profitierte. Es war so erleichternd zu fühlen, dass ein starker Zwerg neben ihm die Verantwortung mittrug. Denn obwohl er selbst seit längerem die DOG stellvertretend für die eigentliche Leitung repräsentierte, war ihm Autorität nicht mit in die Wiege gelegt worden.
"Abgesehen von diesem abgrundtief traurig-desolaten Zustand, mein lieber Gulm...", sagte jener plötzlich, während sie sich dem Büro der Wacheleitung näherten: "..., davon einmal abgesehen, kommt mir dies alles schrecklich bekannt vor."
"Ja, mein Feldwebel, du hast da etwas bemerkt, das mir beinahe nicht aufgefallen wäre."
"Wohl wahr!"
Sie klopften gemeinsam an die Bürotür des Kommandeurs.
"Schnell reinkommen und schnell rausgehen!", tönte es dumpf von drinnen.
Mit hochgezogener Augenbraue drückte Subelon die Klinke herunter.




Die beiden verließen das Büro von Kommandeur Breguyar mit einer Aktenmappe in der Hand. Ihre Mienen zeigten einen entschiedenen Anflug von Paralyse, besonders seitdem Araghast sie aufgefordert hatte 'diese bescheuerten, unnützen Dinger' von den Augen zu nehmen.
"Hast du gesehen, wie er da saß?"
"Ja, Subelon, das habe ich. So leger...es passte überhaupt nicht zu ihm, wenn ich wagen darf, das zu sagen."
"Ich erlaube es dir, Gulm. Hm, was steht denn jetzt da drin? Wir sollen den Fall aufklären, sagte er?"
"Ich vermute es. Weißt du, ich konnte ihn nicht so recht verstehen. Wegen des Kuchens klang er so dumpf..."
"Mich haben die Stiefel auf dem Tisch gestört."
"Mich viel eher das, was unter den Stiefeln hing."
Gulm öffnete die Akte und stellte fest, dass sie unsortiert und quer bekrakelt war.
"Ein Scherz!", murmelte er.
"Nein, das glaube ich nicht. Sieh mal, da sind der Stempel und die Unterschrift..."
Subelon benötigte einige Momente, um durch die Eigenwilligkeit der Notizen zu steigen, bis er verkündete: "Ein Skandal in der Näherinnengilde. Offenbar versucht ein Mann hartnäckig dort aufgenommen zu werden, der Fall ist seit fünf Jahren offen [3]!! Husky/Moloss und Püschologe empfohlen, Rechtsexperte hilfreich..."

...und wenn Herr Grantig, Otto behauptet, Oberfeldwebel Harmonie, Laiza (270285-P-151203) habe ihn während der Tatortuntersuchung in seiner persönlichen Würde gekränkt, so sagt sie dazu, sie habe lediglich einen neuen Stift gesucht, um seine Personalien aufzunehmen. Des Weiteren plädiere sie selbst auf eine Kränkung ihrer persönlichen Würde, nachdem sie erblicken musste, wo Herr Grantig, Otto seine Stifte aufbewahre...
Jargon hielt einen Moment lang inne und las das zuletzt Geschriebene noch einmal durch. Ja, das konnte man so lassen. Papierkram war doch etwas Herrliches. Wie verlässlich.
"Fleißig bei der Arbeit, der gute Jorgan, nicht wahr, Gulm?"
"Absolut korrekt, mein werter Subelon!"
Jargon schluckte schwer und hob den Kopf ganz langsam an, bis sein scheuer Blick auf die beiden verschrobenen Vorgesetzten im Türrahmen fiel.
"Ein wenig verwahrlost sieht er mir ja schon aus..."
"So wie der Rest hier, wo auch immer hier ist."
"Wie wahr."
"Hört mal, ihr beiden-", setzte Jargon mutlos an, doch schon wurde er jäh vom vermeintlichen Sebulon unterbrochen, der nun eine Sonnenbrille aus seiner Jackentasche zog und demonstrativ hochhielt.
"Setz die hier auf, Obergefreiter! Wir brauchen ein paar Informationen, wenn es recht ist."
Gulm winkte mit einer Mappe.
"Ich bin mir nicht allzu sicher, das bin ich ja nie, aber dennoch komme ich nicht umhin höflich danach zu bitten, dass du uns zur Observationsdienststelle begleitest."
"Wir...wir gehen zur DOG?", stammelte Jargon desorientiert.




"Sagt mal", begann Jargon unsicher und fummelte an der Sonnenbrille herum, "was machen wir eigentlich bei DOG?"
Subelon wandte seinen Kopf zu ihm um.
"Wir versuchen, einen merkwürdig anmutenden Konflikt in der Einrichtung zu lösen, in die diese Abteilung einquartiert ist."
"... also stimmt etwas im Boucherie Rouge nicht?"
Gulm nickte und antwortete an der Stelle seines Kollegen.
"Nicht direkt dort, obwohl das gegenwärtig wohl zutreffen mag. Naja, der Konflikt ist aber wirklich komisch, oder Subelon?"
Dieser nickte.
"Das entspricht durchaus der Wahrheit."
Dann schwiegen die beiden, während Schneidgut durch ihr merkwürdiges Verhalten immer mehr das Gefühl bekam, es hier mit zwei ganz anderen Leuten zu tun zu haben als er glaubte.
Mal sehen, dachte er, Sie sprechen alle Namen merkwürdig aus, sie reden seltsam, sie bestehen darauf, dass sie und alle anderen Sonnenbrillen tragen... Er unterbrach seine Gedanken kurz, als Subelon von einem Passanten angerempelt wurde.
"Also ich muss doch sehr bitten...!", rief der Zwerg und hielt den Mann am Arm fest. Der Festgehaltene schien durch diese Art von wächterlicher Gewalt ziemlich verwirrt.
"Was denn?", fragte er, schon fast panisch.
"Sie haben mich gerade durch körperlichen Kontakt ins Straucheln gebracht." Subelon warf dem Mann durch seine getönten Linsen einen unfreundlichen Blick zu. "Und jetzt verlange ich eine Entschuldigung!"
Der unvorsichtige Passant zögerte kurz, doch dann stammelte er "V...Verzeihung..." und verschwand wieder in den Menschenmassen Ankh-Morporks.
Der Feldwebel schüttelte den Kopf und die drei Wächter setzten ihren Weg fort.
"Die Einwohner Ankh-Morporks waren auch mal freundlicher", brummte er dann.
"Stimmt", pflichtete ihm Gulm bei.
Und sie verhalten sich allgemein sehr komisch, beendete Jargon seinen Gedankengang.


oOSebulon, Sohn des SamaxOo

"Glum, wo zur Hölle hast du gesteckt!", rief Lillis Sprechdämon dem Moloss zu, als das Dreierteam das Obergeschoss des Bougerie Rouge betrat, "Du bist zwar ihr Stellvertreter aber wenn wacheweit alle Wächter gebraucht werden, kannst auch du dich nicht hinter deinen Aktenbergen verstecken - selbst wenn sie sie dir hingelegt hat! Findet sie wohl voll schei-"
Erleichtert nickte Jargon. Der leidlich bekannte Dämon der Abteilungsleiterin DOG war unverändert. Und die höchstselbst hinter ihm stehende Selbige ebenfalls.
Die beiden Zwerge schluckten ihren Stolz herunter und Gulm nickte mit einem passenden, trotzigen Gesichtsausdruck.
"Ich habe dir drei Fälle von Bürgerbeschwerden auf den Tisch gepackt, soll das Getippe wohl heißen", fuhr sie fort und wedelte mit der Hand. "Geh dem nach, wenn irgendwas dran ist. Sie sagt, sie sei jetzt in ihrem Büro."
Mit raumgreifenden Schritten rauschte Lilli mit Ihrem Sprechkasten vorbei und die Treppe hinunter.
"Sie hat", flüsterte Gulm entgeistert, "meinen Schreibtisch angefasst." Er atmete tief durch und ergänzte dann etwas lauter: "Sie, die einfach so in die Dienststelle als Leiterin platzte, hat meinen Schreibtisch angefasst! Was fällt der ein ..."
Subelon hielt seinen Kollegen am Kragen fest, der seiner Vorgesetzten hinterher eilen wollte. "Nicht", hauchte er, "denn das ist es nicht wert. Hier läuft einiges anders als bei uns. Und sie trägt auch keine Sonnenbrille."
Schwer atmend kämpfte sich der alte Zwerg aus dem Klammergriff frei. "Hab ich auch bemerkt."
Subelon sah zu einer bestimmten Bürotür und legte seine Hände auf Gulms Schultern. "Du musst jetzt stark sein."




Nachdem die beiden Wächter aus der anderen Wache sich gegenseitig beruhigt hatten, traten sie in das DOG-Büro.
"Sieht aus wie immer", kommentierte Subelon gespielt fröhlich.
Gulm schwieg jedoch und musterte Jargon mit hasserfüllten Blicken, der die Sonnenbrille auf die Stirn geschoben hatte und nun vornübergebeugt auf dem Stuhl saß, der sich hinter dem Sekretär befand, den der echte Glum sich anstelle eines Schreibtisches angeschafft hatte, damit man in seine Arbeit nicht so leicht einblicken konnte, und in den Fallbeschreibungen blätterte.
"Jetzt sitzt sogar jemand der nicht ich ist an meinem Schreibtisch, der nicht meiner ist.", murmelte Gulm ungewohnt missmutig.
Mit viel gutem Willen versuchte der Stammagent den Faden wieder aufzunehmen. "Hast du etwas Beachtenswertes aufgestöbert, junger Schneidgut?"
Innerlich seufzte Jargon. Am liebsten wäre er gerade woanders gewesen, als bei exakt diesen beiden Kollegen von ihm, die mehr als ein Püscho-Gespräch verdient hatten. Laut sagte er: "Nicht direkt zu dem Fall, den der Kommandeur euch gegeben hat, aber Oberfeldwebel Baum hat ein paar Akten hier gelassen. Leute behaupten, dass sie gesprungen wären."
"Das ist nicht weiter interessant und schon gar nicht einer Wachetätigkeit würdig", tadelte Subelon.
"Kommt ganz drauf an", meinte Jargon, blickte von den Notizen auf und hielt die Fallmappen hoch. "Wird es interessant, wenn sie ohne Vorwarnung auf die andere Seite des Ankh oder zehn Meter weit nach oben in einen Baumwipfel katapultiert wurden?"
"Ob uns das kümmern sollte, Gulm?", bedachte Subelon und sah in die Ferne.





oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo

"Und das kommt davon, wenn man nicht auf seine Sachen achtet!", warf Klimmgut überaus trotzig, doch mit merklichem Unbehagen ein. "Was kann ich denn dafür, wenn hochempfindliche Messgeräte einfach so in der Gegend herumliegen? Man kann ja schließlich nicht auf alles ein Auge haben."
"Auf 'hochempfindliche Messgeräte kann man kein Auge haben'? In einem Laboratorium?"
"Der Ort ist dabei völlig unwichtig und spielt nur eine untergeordnete Rolle! Es geht rein ums Prinzip!"
"Prinzipiell geht es hier doch um deine Unachtsamkeit!"
"Prinzipiell geht es ums Prinzip!"
"Das macht keinen Sinn!"
"Kommt auf den Standpunkt an."
Karsten Klimmgut runzelte die Stirn und betrachtete den hibbeligen Ponder Stibbons vor sich. Jener hielt zwar bereits eine für sein Alter beeindruckende Anzahl fakultärer Ämter [4] inne, genoss dennoch nur wenig von dem dazugehörigen Respekt. Einen kurzen Moment lang dachte Klimmgut darüber nach, ob es ihm wohl zugute käme sich mit ihm auf guten Fuß zu stellen, verwarf den Gedanken jedoch gleich wieder, als ihm selbsterklärend bewusst wurde, dass man von einer nur schwer anerkannten Autorität wohl kaum Vorteile zu erwarten hätte. Diese streckte nun verlangend ihre rechte Hand aus.
"Dann vertrete ich den Standpunkt einer Ersatzleistung! Geh und besorge mir ein neues Thaumometer! Das war kein übliches Gewitter. Ich bin überzeugt davon, dass wir es soeben mit einer bemerkenswerten magischen Strahlung zu tun hatten! Ich meine neulich etwas darüber gelesen zu haben..."
"Wozu also ein Thaumometer besorgen?"
"Wie bitte?"
Ponders Augen weiteten sich verblüfft, doch drohend und er fixierte den Student des siebten Semesters, der sich nun abwinkend wieder seinen Speisen zuwandte.
"Wenn wir es mit einer Strahlung zu tun 'hatten', so haben wir es jetzt nicht mehr und alles müsste wieder normal sein. Weshalb also nachmessen?"
"Im Laboratorium für hochenergetische Magie wird nicht gegessen!", entfuhr es dem überfahrenen Stibbons Protest heischend und er fuchtelte erregt mit beiden Händen in der Luft herum.
Ergebnislos.




Die drei Wächter hatten sich besprochen und entschieden, dass sie den ursprünglichen Plan eines getarnten doppelten Vorgehens bezüglich der Näherinnengilde verwarfen. Den Beschluss dazu, sich nicht mithilfe des DOG-Fundus auszustatten und zunächst den direktesten Weg einzuschlagen hatte streng genommen Feldwebel Subelon getroffen, nachdem er drei Dinge nüchtern erkannt hatte:
Atens.) schien ihm das Jorgan-Äquivalent inzwischen mehr als unfähig. Dauernde Verwirrtheit, schüchternes Verhalten und das misstrauische Hinterfragen jeglicher Entscheidungsfindung hielt der Zwerg für eher behindernde Eigenschaften. Betens.) war es sicherer, die neue Umgebung zunächst ein wenig zu erkunden, bevor sie sich ins Getümmel stürzten. Auf dem Weg ins Boucherie Rouge war ihm immer mehr bewusst geworden, wie sehr sich dieser neue Ort ('Wo auch immer der sein soll???') in sämtlichen nur erdenklichen Belangen von seiner Heimat unterschied. Er war lebhaft, verschmutzt, moralisch höchst bedenklich und anstelle einer stillen Drohung schwebten Sünde und Rauchwolken über der Stadt. Die Sache wurde bereits wacheintern nicht besser, da seine hiesigen Kollegen ihn offenbar für nicht zurechnungsfähig sowie Gulm für einen Querschläger hielten. Dessen freundlicher Gruß an die Adresse des Oberstabsspießes Harry wurde überrascht und stichelnd zur Kenntnis genommen, da auf den strammen Salut ein gemurmeltes "Ach, jetzt geht's also, ja?" folgte. Schließlich und cetens.) würde es den Püschologen nicht allzu sehr verwundern, wenn sogar die Gesetze, und so musste man die Richtlinien der Gilden wohl nennen, nicht mit seinen Gewohnheiten übereinstimmten. Ein überstürztes Aufbrechen nach dem Standardplan zur externen Gildenkonfliktlösung wäre daher nicht nur aus diesem einen möglichen Kontrapunkt heraus sinnlos.
Jargon für seinen Teil hatte eine Entscheidung auf anderer Ebene getroffen: Von dem Grundgedanken ausgehend, dass seine Kollegen verrückt geworden waren...oder es vielleicht nur schlimmer geworden war...dachte er nicht mehr über deren Eigenarten nach und entschied sich für eine stumme Analyse der Sonnenbrillenfraktion. Er litt unter dieser Zusammenarbeit, sah aber aufgrund der Arbeitsempfehlung laut Akte keinen vorzeitigen Ausweg.
Gulm, seit jeher von weniger beständiger Natur und ein Musterbild des Knigge, hatte es schnell aufgegeben sich wacheintern durchsetzen zu wollen. Man begegnete ihm hier entweder mit einer Mischung aus Gereiztheit und Unwillen oder jener, die sich aus Angst, Respekt und Bewunderung zusammensetzt. Mit diesem Gedanken war er unzufrieden, allein schon deswegen, weil er nicht lupenrein war. Es hatte auch nette Reaktionen gegeben. Wie beispielsweise die Kaffeespende der ehemaligen DOG-Leiterin Krulock an die drei Arbeitenden oder Helmi Bernsteins schelmische Neckerei, als Gulm, Subelon und Jargon soeben das exklusiwe Ätablismon verlassen wollten und Estelle, eine Bewohnerin des Erdgeschosses, liebreizend und zwinkernd vor ihnen knickste. Alle drei befanden sich nun auf dem Weg zum Hauptgebäude der Näherinnengilde, Gulm vorausschreitend, Subelon den Schluss bildend. Dass der Moloss, durchschnittlich einen halben Meter kleiner als die Menschen in seiner Umgebung, im Bevölkerungsstrom des unteren breiten Weges in Richtung der Messingbrücke mit erhobenem Zeigefinger voranschritt und lautstark um Verzeihung bat bzw. empört "Also ich muss doch sehr bitten!", ausrief sobald er angerempelt wurde, schien sich den Lebensgewohnheiten jenes seltsam sittenlosen Ankh-Morporks in keinster Weise anzupassen.
"Es ist ganz schön voll hier, so ist man es ja gar nicht gewohnt!", sprach Subelon halblaut, aber verwundert aus.
Jargon, der dies nicht minder verwundert vernahm drehte den Kopf halb herum, um dem zwergischen Vorgesetzten zu antworten, welcher jäh einem Karren auswich, dessen unwirscher Fahrer sich einen Weg durch den Pulk bahnte und dabei wie ein Schnitter im Korn vorging. Es schien seiner Persönlichkeit zu entsprechen.
"Bist du etwa zum ersten Mal hier?"
Nervös nahm Subelon die Sonnenbrille ab und nestelte an ihrem Bügel herum. Obwohl er noch einige Minuten darüber nachdachte, fiel ihm keine korrekt passende Antwort ein, die alles beinhaltete, was derzeit in ihm miteinander rang. Als die Tore des Patrizierpalastes in Sichtweite kamen und sie abbogen, schüttelte er den Kopf, nahm sich mit einem tiefen Seufzen ein Herz und setzte die Sonnenbrille wieder auf. Jetzt galt es sich auf eine andere ungewöhnliche Situation zu konzentrieren. Ein Mann wollte in die Näherinnengilde. Sprach etwas dagegen? Eine Menge Männer wollten in die Näherinnengilde. Wenngleich auch aus anderen Gründen. Die kühle Herbstsonne verschwand einen Moment hinter gräulichen Wolken und verlieh dem Uhrturm des zwillingsstädtischen Regierungsgebäudes ein tristes, gar abstoßend unmotivierendes Aussehen. Der Wind pfiff scharf und schneidend...





oOJargon SchneidgutOo

Grummelnd stapfte Klimmgut durch die äußeren Gänge des Universitätsgebäudes.
"Schadenersatz, wie?", kam es von seinen bärtigen Lippen, "Zerstörung von universitätseigenem Eigentum, sagt er?"
Er strich sich in einem plötzlichen Anfall von bewegter Frustration einige Krümel aus seinem Bart.
"Dem werde ich es zeigen - wenn er schon ein neues Thaumometer haben will, dann soll er es doch haben!"
Entschlossen marschierte Karsten in sein Zimmer und holte einen etwas veralteten Stadtplan Ankh-Morporks hervor.
"Mal sehen, wo war es denn..." Sein Zeigefinger strich über das Pergament und fand schließlich sein Ziel, dann grinste er.
Erteilen wir dem ach so moraltreuen Ponder doch mal eine Lektion, dachte er, in Sachen Frauengesellschaft!

Wie soll ich es nur schaffen, die beiden wieder 'normal' zu machen?, dachte Jargon, als er zusammen mit den beiden sonnenbrillentragenden Zwergen das Hauptgebäude der Näherinnengilde ansteuerte.
Offenbar hat das alles mit diesem merkwürdigen Anbau an die Dunkelkammer zu tun, setzte er seinen Gedankengang fort und holte routinemäßig einen seiner Ermittlungszettel hervor. Dann schrieb er:

Dunkelkammer -> Zimmer(?) mit veränderten Wächtern
Glum und Sebulon im Wachhaus -> Zimmer(?) || Echte Wache <- "Gulm" & "Subelon"
Was hat es mit dem Zimmer auf sich?

Dann fiel ihm etwas ein, das er mal in einem älteren Buch während seiner Grundausbildung gelesen hatte, und er schrieb darunter:
"Neben - Raum?"
"Was wird das, Jorgan?", fragte Subelon, der sah, wie der Angesprochene auf ein Blatt Papier kritzelte und dabei nachdenklich die Stirn runzelte.
"Für deine privaten Liebesgedichte hast du auch später noch Zeit! Wir haben unser Ziel, welches das Gebäude dort hinten zu sein scheint, fast erreicht." Mit diesen Worten schnappte er dem Mann das Blatt kurzerhand weg und warf kurz einen Blick darauf, was in Jargon gleich doppelte Empörung hervorrief.
"He! Erstens sind das fallrelevante Notizen", begann er und griff nach dem Papier, "und zweitens würde es dich, wenn es wirklich Privatsache wäre, garantiert nicht berechtigen es dir durchzulesen nur weil es nicht dienstlich ist!"
Mit diesen Worten, die er zu seiner eigenen Überraschung kaum stimmlich kontrollieren konnte, entriss er dem Vorgesetzten seine Notizen.
Subelon blieb stehen und nahm seine Sonnenbrille ab. Gulm schwante Übles.
"Jetzt hör mir mal gut zu, mein lieber Herr Wächterkollege", setzte der mittlerweile miesgelaunte Zwerg an und hob seinen Zeigefinger noch höher als ohnehin schon üblich.
"Erstens einmal bin ich dein Vorgesetzter." Er machte eine Pause, um den Eindruck dieser Aussage noch zu verstärken. In Jargon kochte die Wut über die merkwürdige Art und das ach-so-gehobene Verhalten des Chief-Korporals inzwischen kräftig. Doch es war mehr die Tatsache, dass ein gewisser Reflex in ihm ausgelöst worden war, der ursächlich dafür war, dass sich sein Gesicht einige Farbstufen in Richtug einer reifen Tomate bewegte.
"Und zweitens warst du es doch immer, der uns diese Dinger täglich unter die Nase hält!", beendete der Vorgesetzte seine Argumentation, und vergaß dass er es hier ja gar nicht mit dem Jorgan zu tun hatte, den er kannte - welcher immer nur frustriert und gelangweilt war, und nie zu emotionalen Ausbrüchen geneigt hatte. Deswegen überraschte ihn die Reaktion auf seine Ausführungen umso mehr.
Ein lauter Wutschrei erfüllte die Gassen der Stadt.

Seit langem hatte Jargon kein solches Gefühl mehr empfunden. Unbeschreibliche Hitze brannte in ihm, es war als würde Feuer durch seine Adern kriechen, rote Schleier trübten seinen Blick - vor ihm stand der Verhasste, der Schlimme, der ihn nie ihn Ruhe ließ, sein Lebenswerk zerstörte, seine Freude zunichte machte.
Vor ihm stand die Verkörperung aller Schikanierer, die ihn jemals in den Dreck gestoßen hatten, vermischt mit der Wut über seine eigene Unfähigkeit, ein normales Leben zu führen oder sich zu wehren. Seine Schüchternheit stand vor ihm, seine Einsamkeit sah ihm ins Auge. Er wollte nur noch, dass es aufhörte, und so griff er an, schlug zu und trat, biss kratzte, packte. Er wollte nie aufhören.

Der Gestank, den Ponder so lange nicht mehr gerochen hatte, erfüllte nun seinen gesamten Sinnesbereich. Ankh-Geruch vermischte sich mit verdorbenem Kohl, dem Gestank von Leichen und einer leisen Ahnung von verbotenem Vergnügen.
Wieso habe ich mich nur darauf eingelassen?!, dachte der Praelector der Universität immer wieder und wich mit seinen (immerhin recht teuren) Stiefeln allem möglichen Dreck und den Füßen anderer Leute aus.
So merkwürdig es auch klingen mochte, er hatte sich freiwillig für diesen Auftrag gemeldet. Sobald Klimmgut ihm gesagt hatte, wo er das neue Thaumometer kaufen wollte, entschied sich Ponder dazu, es selber zu machen. Erstens war dieses Viertel der Stadt viel zu gefährlich für einen Studenten, und zweitens wollte er nicht, dass Karsten das neu erworbene Instrument wieder zerbrach. Eins hatte sich der Zauberer schon geschworen: Zukünftig würde er seine magischen Werkzeuge in einem Tresor einschließen.
Endlich erreichte er die Morphische Straße - und ein nicht unbedingt ungewöhnlicher Anblick bot sich ihm: Ein kleiner Mann mit einem knallroten Gesicht und Schaum vor dem Mund prügelte sich mit zwei Zwergen. Allerdings schrie er dabei Dinge, die man nicht unbedingt erwartete:
"FASS NIE WIEDER MEIN LEBEN AN!", schrie er, und "VERSCHWINDE EINFACH AUS MEINEM LEBEN!"
Eine kleine Menge an Zuschauern hatte sich bereits eingefunden. So wie es aussah verfügte der Mensch zwar über einen furchtbaren inneren Antrieb, aber die beiden Zwerge waren stark und nicht unbedingt unerfahren im waffenlosen Kampf, weshalb sie es schafften ihn einigermaßen zu bändigen. Einer der beiden packte einen Arm und die braunen Haare des Mannes, der andere umfasste seine Beine. Deshalb wedelte und zappelte der Mann wild mit dem freien Arm herum und versuchte mit einem manischen Glanz in den Augen, sich zu befreien.
"HÖR EINFACH AUF!", schrie er und packte die Hand, die seinen Kopf festhielt. Dann entschied Ponder, diese Auseinandersetzung zu beenden.




Schwärze umfing ihn und lange Zeit herrschte Stille. Dann hörte, nein, spürte er ein leises Pochen in der Ferne. Die Intensität des Pochens nahm langsam zu, und bald war es sehr stark. Mit beängstigender Kraft nahm es weiter zu, immer weiter, und schließlich war es so stark, dass es schmerzte. Doch auch jetzt stoppte es nicht; immer härter, immer lauter wurden die Schläge, stechender Schmerz schoss in sein Genick und in die Stirn.
Endlich erwachte Jargon aus der Ohnmacht.
"Argh!", lautete sein erstes Wort und augenblicklich presste er beide Hände an seinen Kopf. Heißer Schmerz dröhnte in seinem Schädel, schwere Schläge schossen von seinem Herz zu seinem Hirn.
Er öffnete die Augen zu Schlitzen, den Mund halb geöffnet und atmete heftig ein und aus.
"Ah, er ist wach", ertönte eine raue Stimme. "Du hast ihn wirklich nicht umgebracht, Herr Zauberer."
Ächzend öffnete Schneidgut seine Augen etwas weiter, und die verschwommenen Schemen von einigen Personen nahmen langsam Gestalt an. Er spürte eine Mauer im Rücken und begann langsam wieder die normalen Geräusche der Stadt wahrzunehmen.
"Was ist passiert?", murmelte er und rieb sich die Schläfen. Das Pochen schlenderte noch ein wenig in seinem Kopf herum, verlor aber ein wenig von seiner Kraft.
"Herr Stibbons hier hat unsere kleine Auseinandersetzung mit magischen Mitteln beendet", antwortete die Stimme von vorhin, und Jargon erkannte die steife Ausdrucksweise von Subelon, dessen Gesicht langsam klare Formen erhielt.
"Du hast ja ein blaues Auge", bemerkte der Obergefreite überrascht. Er blinzelte. "Auseinandersetzung?"
"In der Tat. Offenbar bist du ein wenig - in die Luft gegangen, nachdem ich dich auf die Unangemessenheit deiner Schreibarbeit hingewiesen habe."
"Das stimmt", mischte sich nun auch die Stimme von Gulm dazu.
"Unangemessenheit meiner Schreibarbeit?", fragte der Rechtsexperte verwirrt und versuchte sich zu erinnern. Dann überlief es ihn wie ein Eimer mit Eiswürfeln.
"Ich hatte wieder einen Anfall!", rief er aus und blinzelte zwei mal, sodass er wieder klar sehen konnte. Vor ihm standen Subelon und Gulm, weiter hinten konnte der den spitzen Hut eines Zauberers und die Fassade des Hauptgebäudes der Näherinnengilde erkennen.
Die beiden Zwerge nickten sich zu. Dann halfen sie ihrem Kollegen vorsichtig auf die Beine.
"Wir sollten jetzt mit unserer Arbeit weitermachen", meinte Subelon und versteifte seine Haltung.


oOSebulon, Sohn des SamaxOo

Während die beiden Zwerge aus der verkehrten Welt sich mit dem bulligen Torwärter der Gilde unterhielten und ihr Anliegen schilderten, stand Jargon etwas abseits und versuchte die Welt für sich neu zu ordnen. War er tatsächlich auf diese beiden Wächterimitate losgegangen? Das schien ebenso absurd, wie die Existenz von Nicht-Glum und Nicht-Sebulon selbst, lag damit gewissermaßen also im Bereich des Möglichen.
Verschämt schweifte sein Blick zu dem Zauberer. Es war ganz sicher ein Zauberer. Robe und spitzer Hut waren recht gute Hinweise. Glücklicherweise sah er nicht unbedingt so aus, als würde er daran denken, den Zwischenfall zu verpfeifen.
Mit der naiven Zurückhaltung seiner Berufsgenossen sah Ponder gerade zu dem in verschiedenen Rosa-und-Pink-Tönen bemalten Namensschild der Gilde hinauf. Sein kritischer Blick las den Namen, dann glich er den Straßennamen wieder und wieder mit seiner Straßenkarte ab.
"Herr ... Zauberer?", begann Jargon, schwieg jedoch, als Ponder ihm seine irritierte Aufmerksamkeit schenkte. 'Ich hoffe, ich habe nichts Falsches gesagt', schoss es dem Wächter durch den Kopf. 'Mit Zauberern sollte man es sich nicht verscherzen, sonst wird man in irgendein hässliches, unangenehmes Tier verhext, wie ... eine Kröte oder ein Klammerbär. Oder immer wenn man spricht, purzeln hunderte kleiner Schnecken aus dem Mund.' Seine Wangen färbten sich rosa, als er einen Moment lang den Gedanken plastisch werden ließ. 'Andererseits: Was macht er gerade hier, vor der Näherinnengilde ...?'
"Ich denke, ich habe mich verlaufen", beantwortete der Zauberer die ungestellte Frage mit erneutem Blick auf das Gildenschild. "Dieser verfluchte Klimmgut! Und ich heiße Ponder. Ponder Stibbons."
"Soso", erwiderte Schneidgut und beide schwiegen bedächtig. Innerlich kreischte der völlig verschüchterte Jargon: 'Er kann Gedanken lesen! Was mache ich nur?! Nur nichts denken! Nichts denken! Aber wenn er mich jetzt etwas fragt? Aaaah, das war ein Gedanke! Nichts denken!'
"Du...", unterbrach Stibbons die Stille.
"Jargon Schneidgut, Herr", vermutete Jargon schwitzend, bemüht, nichts Dummes zu sagen.
Der Zauberer nickte und fuhr nach einer kurzen Pause fort: "... weißt natürlich nicht zufällig, wo man hier in der Nähe ein Thaumometer bekommen kann? Mein Kollege muss sich in der Hausnummer vertan haben, als er mir die Adresse ..." Als er den Gesichtsausdruck des jungen Rechtsexperten sah, winkte er jedoch ab. "Schon gut."
Nicht-Glum sank gerade um Einlass bittend vor dem Portier auf die Knie. Da Jargon diese beschämende Szene nicht beobachten wollte, wandte er sich wieder dem Zauberer um, der sich langsam auf der Stelle drehte und anhand etwaiger Ausschilderungen nach einem Geschäft für magische Werkzeuge Ausschau hielt.
"Schönes ... hmm ... Wetter? Heute?", versuchte Schneidgut einen neuen, unverfänglicheren Gesprächsbeginn.
Mit Frust in der Stimme antwortete Stibbons: "Findest du."
'Ich langweile ihn!', schnaubte der innere Jargon, während er äußerlich brabbelte: "Ja, ... der Ankh duftet, die Sonne scheint, ... Ich meine, vorhin war zwar ein kurzes Unwetter, aber abgesehen davon ist doch das Wetter ... gut?"
"Es war ein magisches Unwetter", quittierte der Zauberer.
"So?", fragte der Wächter ungläubig.
'Bingo. Er will reden. Sei unverfänglich, gib ihm Raum fachliches Wissen zu zeigen ... - oh, habe ich das gerade gedacht? Ich muss aufhören zu denken! Nicht denken, nicht denken!'
Er fuhr fort: "Äh ... woran ... merkt man magische Unwetter?"
Ponder hörte auf, sich zu drehen, wandte sich betont langsam zu Jargon um und meinte dann trocken: "Dafür hat man Thaumometer."
Der Geist des Rechtsexperten witterte einen Hoffnungsschimmer. Unsicher trat er etwas näher an den Zauberer heran. "Ist es möglich, dass so ein ... magisches Gewitter ... eine Persönlichkeit...", er hauchte das letzte Wort, "...umkehrt?"
Stibbons riss die Augen auf und trat einen Schritt zurück. "Ich bin nicht so einer ..."
Die Augen verdrehend schüttelte Jargon so unauffällig wie möglich den Kopf und deutete hinter vorgehaltener Hand zu seinen beiden Kollegen.
Nicht-Glum war gerade in Tränen ausgebrochen und Nicht-Sebulon reichte ihm ein mit einem Monogramm besticktes Stofftaschentuch.
"Oh", sagte Ponder.

"Ich hätte nicht gedacht, dass das funktionieren würde", kommentierte der Zauberer mit hinter dem Rücken verschränkten Händen, als sie um die erste Ecke im Inneren der Näherinnengilde bogen.
"Das klappt immer", lächelte Nicht-Glum hintergründig. "Mit einer Zwiebel und etwas Pfeffer hätte ich es in zwei Minuten geschafft."
Alle drei Wächter hatten die Sonnenbrillen wieder aufgesetzt, auch wenn Jargon dadurch in den durch Kerzen beleuchteten Gängen der Gilde noch mehr Probleme mit der Orientierung bekam als vorher. Die künstliche Tagblindheit ließ ihn immer wieder gegen Türrahmen stoßen. "Autsch!", entfuhr es ihm. "Sagt mal, wen ... wen wollen wir eigentlich wegen des Skandals befragen?"
Subelon zuckte gleichgültig mit den Schultern, Gulm blieb verwirrt stehen.
"Ich dachte, du weißt, wo wir hingehen!", sagte er dem Stammagenten entrüstet.
"Dann hast du geirrt, Kollege."
"Aber du kennst dich doch in der Gilde aus, so wie du immer darüber erzählst!"
Nun blieb auch Nicht-Sebulon stehen und sagte so bestimmt wie möglich: "Es wurde einiges geändert, seit ich die letzte Stippvisite vornahm."
Die darauffolgende Stille wurde nur von gelegentlich quietschenden Betten hinter verschlossenen Türen kommentiert.
Ponder beugte sich zu Jargon vor: "Beeindruckend. Machen die beiden immer so ein Theater?"
"Nunja, erst seit dem Gewitter fällt es so auf", erwiderte dieser im Flüsterton, die Worte mit Bedacht wählend. In dem Bestreben hilfreich zu sein, fügte er an: "Außerdem sprechen sie die Namen von uns irgendwie komisch aus. Als hätten sie auf einmal einen Dialekt, weißt du? Und ... eigentlich dachte ich immer, dass sich Glum...", er hob mit der einen Hand die Sonnenbrille, um besser sehen zu können, und deutete auf den vorderen lautstark streitenden Zwerg, "...hier besser auskennen müsste, als Sebulon.", der Finger wanderte zum Ende des Ganges.
"... immer musst du den großen Zwerg markieren!", fauchte Nicht-Glum.
"Gulm, du bist doch nur neidisch, weil deine beiden Väter noch weniger Ansehen hatten als du selbst!"
"Sag das noch einmal, Subelon, ...!"
Jargon rückte die Sonnenbrille zurecht, straffte seinen mageren Körper, sodass er beide Zwerge um einen halben Meter überragte, räusperte sich und sagte so sachlich wie möglich: "Warum, äh, fragen wir uns nicht zum Sekretariat durch, und lassen uns von dort weiterverweisen?" Nach einer Denkpause fügte er an: "Kollegen?"
"Genau das hatte ich vor", brummte Nicht-Sebulon unwirsch und drehte sich wieder in Laufrichtung. Ein überraschtes Zusammenzucken verriet ihn jedoch, als er sagte: "Und ich wusste ganz genau, dass hier der Wegweiser zum Sekretariat im ersten Stock ist. Ich war nur noch nicht dazu gekommen, es euch zu sagen."
"Höchst interessant", kommentierte Ponder.




Während Nicht-Sebulon und Nicht-Glum auf den etwas verwirrten, leger gekleideten Sekretär einredeten, hatte Jargon genug Mut gesammelt, um sich tuschelnd mit dem Zauberer zu unterhalten. Sie hatten sich als Anrede auf ein "Du" mit "Herr" und Nachnamen geeinigt und Jargon hatte so kurz wie möglich geschildert, was sie in der Gilde zu ermitteln hofften.
"Willst du damit andeuten, Herr Schneidgut, dass hier ... Frauen arbeiten?", fragte Ponder schockiert.
"Man erzählt sich Solches.", entgegnete dieser und ärgerte sich, dass er erneut rote Wangen bekam. "Aber das ist gerade nicht mein größtes Problem ..."
Beeindruckt rückte Stibbons seine Nickelbrille auf der Nase zurecht. "Nun, damit wirst du wohl Recht haben."
"Kannst du sie ... untersuchen?", fragte Jargon.
"Wozu? Ihnen geht es doch pudelwohl." Wie zum Beweis trat der Zauberer einen Schritt an Gulm heran und zwickte ihn in den Nacken.
"Au! Was soll das!", beschwerte sich dieser, wandte sich jedoch wieder dem Sekretär zu, der sich gerade zu erinnern schien, dass es einen Vorfall gegeben haben könnte, bei dem ein Mann nähen wollte.
Zufrieden nickte Ponder dem jungen Wächter zu. "Keine verzögerte Reaktion. Der Charakter ist nicht fremdbestimmt übernommen oder etwas Ähnliches."
Jargon fühlte sich mit jeder verstreichenden Sekunde unwohler in seiner Haut. "Aber was... was wenn ... wenn sie aus einem Nebenraum oder so etwas kamen?"
'Na toll', dachte er. 'Wie soll ich das jetzt erklären? Sie sind ja tatsächlich aus dem Raum neben der Dunkelkammer gekommen - der eigentlich gar nicht da sein sollte!'
Stibbons machte große Augen. Neugierig umrundete er die Wächter, die dies zu ignorieren versuchten, um ihre Autorität so weit als möglich gegenüber des Sekretärs zu wahren, und drückte Subelon gegen die Uniform. Dies hatte kaum sichtbaren Effekt, da sie blitzsauber war und eine Stahlplatte darunter gegen Angriffe gedacht war. Dennoch sah er davon ab, es noch einmal zu versuchen, weil sein Finger eine leichte Abriebspur auf der Unifom hinterlassen hatte und der unterdrückte Ärger bei Samax' Sohn gut zu erkennen war.
"Ich müsste sie untersuchen", flüsterte der Zauberer dem jungen Wächter zu. "In unseren Laboratorien. Es müssten einige Millithaum Restmagie zu finden sein, wenn du Recht hast. Dafür brauche ich natürlich ein Thaumometer."
Ein Plan begann sich hinter der Stirn des Rechtsexperten zu formen.
"Hier, bitte", beendete der Sekretär die Verhandlungen und überreichte den Zwergen ein Formblatt. "Gertrud Wahrscheinlich, lebt in der Munteren Straße. Redet doch einfach mal mit ihm, ihr Süßen, hmm?"
"Danke!", jubelte Nicht-Glum überglücklich.
"Falls ihr noch etwas möchtet, eine zwei- oder dreisame Entspannung vielleicht ...?"
"Nein, ... danke", kam Jargon dem interessierten Sebulon-Imitat zuvor. "Wir müssen ermitteln. Nicht wahr, Kollegen?" Jargons innere Stimme fiel in Ohnmacht ob der potentiellen Gefahren, unverfroren gegenüber den eigenen Vorgesetzten zu sein.
"In der Tat", nickte der andere Zwerg und half seinem Kollegen mit Nachdruck aus dem Zimmer.

Während sie wieder durch die halbdunklen, stöhnenden Gänge der Gilde liefen, auf der Suche nach dem Ausgang [5], flüsterten Ponder und Jargon intensiv miteinander. Schließlich verstand der Zauberer den Plan und verabschiedete sich außerhalb des Gildengebäudes von den Wächtern, dankbar nicht doch noch einer dieser Damen begegnet zu sein, um eiligen Schrittes zur Universität zurückzukehren.
Jargon konnte nur hoffen, dass er schnell genug lief, um noch ein funktionstüchtiges Thaumometer aufzutreiben.
Als Stibbons fort war, warf der Obergefreite den beiden Zwergen über den Sonnenbrillenrand einen fragenden Blick zu. "Sörs?", fragte er vorsichtig. "Was machen wir jetzt?"
"Jorgan, Jorgan, Jorgan. Du hast schon wieder über der Dichterei vergessen zuzuhören, nicht wahr?", tadelte Nicht-Sebulon. "Wie soll aus dir nochmal ein Hauptgefreiter werden? Wir gehen selbstverfreilich in die Muntere Straße, wo dieses Subjekt wohnt."
"Oh, natürlich", flüsterte Jargon und ließ jedes Wort mit akuter Unsicherheit vibrieren. "Die ist seit der Straßenreform von letztem Monat ja eine angrenzende Straße des Hier-gibt’s-alles-Platzes", log er. Und um die Lüge ein wenig zu verschleiern, ratterte er so viele Paragraphen und Absätze herunter, die für eine solche Straßennamensänderung notwendig wären, wie ihm gerade einfielen.
"Tatsächlich?", fragte Nicht-Glum verwundert, als der junge Wächter schwieg und auf den Boden schaute.
Die Zwerge warfen sich Blicke zu, die in etwa so viel bedeuteten wie 'lass den Jungen mal machen, er ist hier zuhause und wir sind einen weiten, weiten Weg von unserer Heimat entfernt'. Schließlich nickten sie.
"Natürlich...", schloss Nicht-Sebulon, "...wussten wir das."
"Also, wenn wir ohnehin in die Richtung gehen, dann ... können wir auch kurz in der ... äh ... Dienststelle für Ungewöhnliche ... Magische Missetaten vorbeischauen. In der Universität, ihr wisst schon. Das neue ... Kooperationsprojekt."
Steinstiefel und Samaxsohn verkniffen sich kollektiv ein "Die WAS" mit vielen Fragezeichen.
Der Obergefreite jedoch verstand die nonverbalen Warnsignale des wachsenden Misstrauens bei seinen Kollegen nicht. Erleichtert atmete er auf, als sie sich auf den Weg machten.





oOJargon SchneidgutOo



Dieser Magieladen ist ganz hier in der Nähe... ich muss versuchen ein Thaumometer von dort zu besorgen, dachte Jargon während er und die beiden Zwerge den Weg zur Unsichtbaren Universität einschlugen.
"Entschuldigt mich mal kurz", platzte es plötzlich aus ihm heraus, "ich muss mal kurz- ähm, kurz- na, ihr wisst schon, kurz weg, in Ordnung? Geht ihr schon mal vor, ja?"
Seine Begleiter blieben stehen.
"Hör mir mal zu, Kollege", begann Subelon und hob seinen Zeigefinger. Jargons Gesichtsausdruck veränderte sich von gespielt heiter zu einer Grimasse, die sich am besten als O-je-Grimasse bezeichnen lässt. Er war nie ein guter Schauspieler gewesen.
"Was wird hier eigentlich - entschuldige meine metaphorische Annäherung an das Thema - was wird hier eigentlich gespielt?"
"Ähmmm...."
Der Zwerg sah ihm kurz ins Gesicht und meinte dann: "Entschuldige auch diese kurze Redundanz - was genau versuchst du vor uns zu verbergen?"
"Ich-"
"Versuchst du etwa etwas vor uns zu verheimlichen, was du zuvor mit diesem Zauberer besprochen hast?"
"Hör mal, ich-"
"Liegt es etwa in deiner Absicht, eine Information vor uns zu verstecken, die etwas mit uns zu tun hat?"
"Na schön, ich-"
"Ich habe nämlich die Vermutung dass genau das gerade der Fall ist! Und jetzt sag schon was hier los ist!"

Gulm dachte schnell über das nach, was er gehört hatte.
"Du willst also herausfinden ob wir aus einer anderen Dimension kommen, in der alle Personen das Gegenteil von dem sind, wie sie eigentlich sein sollten und uns nach Möglichkeit wieder zurückschicken und so wieder gegen unsere- ähm- wie hast du gesagt?"
"Anderen Egos", half ihm Subelon.
"Also so wieder gegen unsere alten Egos austauschen willst?"
Jargon sah ihn verwirrt an.
"Das stimmt so nicht ganz.", murmelte der andere Zwerg Gulm zu, "Es müsste heißen 'und so wieder gegen unsere anderen Egos austauschen willst?'!"
"Ja, genau, also..." Er stockte kurz. "Wie er gesagt hat."
Der Mann revidierte kurz, was der Zwerg gesagt hatte und nickte dann.
"Stimmt genau", sagte er daraufhin. "Das will ich. Und du kannst mich jetzt runterlassen, das wäre nett."
Subelon nickte und ließ Jargon los, den er an der Jacke gegen die Wand gedrückt hatte.
"Nun dann", meinte Gulm, "warum hast du uns das nicht einfach gesagt?"





oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo



Man hatte sich entschlossen die Wege erneut zu trennen.
Jetzt, wo die Absichten Jargons auf der Hand und vor allem im gegenseitigen Interesse lagen, fiel es Nicht-Sebulon und Nicht-Glum sehr viel leichter so zu tun, als stecke ein Sinn hinter den jüngsten Ereignissen. Die Entscheidung lag wieder einmal mehr bei den beiden Vorgesetzten, als bei Jargon, der nunmehr auf dem Weg in den Magieladen war. Von dort aus würde er sich direkt in die Unsichtbare Universität begeben um mit Ponder Stibbons sämtliche Vorbereitungen zu treffen. Natürlich war hierfür die Anwesenheit Subelons und Gulms nötig, zwecks Messung möglichen Millithaums, doch hielten es jene ausbildungsgetreu für ihre oberste Pflicht - Weltenwandel hin oder her - den ihnen aufgetragenen Fall zum Abschluss zu bringen. Daher hätte jemand der sie suchte, sie gegenwärtig in der Munteren Straße, vor Hausnummer fünf hadernd, finden können.
Gulm schob sich die Sonnenbrille höher auf die Nase und straffte seine Uniform so sehr es eben ging, bevor er streng die Tür anstarrte. Dann erschlafften seine Züge mit einem Mal wieder. Schulterhängend sah er hinüber zu Subelon, der selbst wenig überzeugt aussah, als er auf Holz klopfte. Selbiges schwang beinahe unmittelbar auf und ein Duft von Blumen umwölkte die Wächter, der sehr schnell im Dunst von Moschus verging. Gertrud Wahrscheinlich stand inmitten darin, in ein rosafarbenes Spitzenkleid gehüllt, eine Zigarettenspitze zwischen Zeige- und Mittelfinger schwingend.
"Ja hallo, ihr lieben Mäuse!"
"Mäuse? WO??", brach es aus beiden zugleich heraus, sodass die Erscheinung vor Ihnen schlagartig an Bedeutung verlor. In Verteidigungsstellung sprangen sie an die Seiten des Hauseingangs, die Pistolen-Armbrüste schussbereit gezogen.
"Aber nein...", versuchte Getrud mit ihrer tieftönenden Stimme zu beruhigen: "...das war doch nur ein lieb gemeinter Ausdruck. Machen Sie das dann immer so?"
"Nein, guter Mann, das machen wir nicht immer so.", entgegnete Subelon mit glänzender Stirn, die Waffe nach einem Moment des wachsamen Umgebung-Musterns widerwillig wieder wegsteckend.
"Bitte unterlassen Sie diese unbedachten Scherze über-oh! Verzeihung bitte. Ich wusste nicht, dass Sie eine Frau sind."
Er blinzelte.
"Sind Sie's?"
Dramatisch stemmte Getrud die Hände in die Hüfte und wedelte mit ihrer Zigarettenhand in mehreren komplizierten Abläufen vor seiner Nase herum. Ihre stark geschminkten Augen mit den längsten Wimpern, die Gulm je gesehen hatte, taxierten die beiden. An jeder von ihnen klebte ein winziges glitzerndes Sternchen.
"Das kommt ganz drauf an, was Sie bevorzugen. Um genau zu sein - alles ist möglich!"
"Gleichzeitig in etwa?"
"Das ist meine Spezialität!"
Beide blinzelten kurz, ein jeder mit verschiedenen Bildern vor Augen.
"F-f-f-rau Wahrscheinlich..." Gulm wurde bei diesen seinen Worten der verborgene Irrsinn dahinter bewusst und er fuhr fort: "...uns liegen bei der Stadtwache Beschwerden vor, dass Sie überaus aufdringlich um die Aufnahme in die Gilde der Näherinnen gebeten haben. Ist das korrekt?"
Empört schwenkte die Zigarettenhand zu Zwerg Nummer zwei.
"Es ist korrekt, dass ich für mein Recht eingetreten bin, ja!"
"Sicher wissen Sie doch auch, dass es dafür gewisse...Zweigestellen gibt? Es kann nun nicht ein jeder in-"
"So? Das ist mein gutes Recht als Frau!"
"Als Frau."
Gulm schluckte und fand sich in einer Sackgasse wieder. Hilfesuchend nickte er Nicht-Sebulon zu.
"Sehen Sie, wir wollen versuchen es Ihnen...ähm...uns zu erklären..."
Und während sie das Haus der ungewöhnlichen Dame betraten und Ponder Stibbons in den Bibliotheksräumlichkeiten der Unisichtbaren Universität den bedeutenden Band 34 fand, geschahen in einer anderen Welt zwei Dinge von entscheidender Bedeutung.





oO Jargon Schneidgut Oo

"Nun gut, Frau- Herr-" Gulm leckte sich nervös über die Lippen, holte kurz Luft und fuhr dann fort, "Frau Wahrscheinlich." Er zögerte kurz, beließ es aber dann dabei. Verlegen pustete er in seine rosafarbene Teetasse.
"Sie müssen verstehen, dass es in dem Gewerbe, dass Sie anstreben eine gewisse Art von ungeschriebener Regelung gibt."
Das war ein guter Satz, wie er fand. Mit einem unter der Sonnenbrille verborgenen, hilfesuchenden Blick wandte er sich zu Subelon. Dieser nickte.
"Mein Kollege hat völlig und unzweifelhaft recht, Madame", sagte er. Mittlerweile hatten beide Wächter für sich realisiert, dass es einen guten Grund gab, weswegen sie den Rechtsexperten eigentlich zur Rate gezogen hatten - keiner von beiden kannte sich besonders gut in der Gilden-und Fachregelung aus. Der Sohn des Somox hatte zwar schon bei DOG gearbeitet, aufgrund seiner persönlichen Einstellung aber meist den Kontakt zu den Damen, die im unteren Stockwerk des Wachhauses ihrem Betrieb nachgingen, gemieden. Wie also sollten sie nun vorgehen?
"Also... Madame... Leider gibt es die Regelung, dass eben nur- nur- vollständige Frauen in die Näherinnengilde aufgenommen werden können", meinte der steif dasitzende Zwerg und rührte mechanisch in dem gelblichen Tee.
Er hatte offensichtlich das Falsche gesagt.
"Was wollen sie denn damit behaupten?!", keifte Gertrude mit einer auf eine unheimliche Weise männlich klingenden Stimme.
Subelons rührende Finger setzten ihre Bewegung steif fort. Gulm sank ein Stück unter den Tisch.
"Nun, ganz offensichtlich verfügen sie über gewisse... maskuline Aspekte."
Gertrude stand hinter dem kleinen, hölzernen Tisch und stierte Gulm in den Boden. Bei Subelon war der Erfolg eher mäßig. Sie schnaufte ein wenig, dann starrte sie zu dem selbstbewussten Zwerg und ließ sich wieder in ihren Stuhl fallen. Die Zigarettespitze in ihrer auf den Tisch aufgestützten Hand aschte auf den Tisch. Für eine kurze Zeit herrschte Stille, in der sich der Lance-Korporal wieder nach oben schob.
"Was kann ich denn dafür, wie ich geboren wurde?", brummte die Halb-Frau und starrte zu Boden. Sie zog an der Spitze.
"Das ist einfach unfair."
Gulm befeuchtete seine Lippen. Der Blick seiner gräulichen Augen streiften den behaarten Arm seines Gegenübers.
"Nun, sie müssen das so sehen", lenket sein Kollege ein, "viele Männer denken ähnlich." Subelon strich sich in einem Anflug von Verlegenheit über die Uniform. "Es gibt nicht wirklich viel was wir da tun können-"
"Aber ich bin kein Mann!", entfuhr es Wahrscheinlich, und ihre(/seine) Faust fuhr auf den Tisch nieder. Die Teetassen erzitterten. Diesmal zuckten beide Bartträger zusammen.




"A- Sieben-und-hundert?! Das ist eine ver- eine- eine Unverschämtheit!"
Stibbons' Wangen hatten die Farbe von glühendem Backstein angenommen. "Den letzten habe ich für vierhundertfünzig bei einem Trödler gekauft, und er hat einwandfrei funktioniert!"
Der glatzköpfige Mann rümpfte verächtlicht seine große Nase. "Sie meinen, bis er zu klitzekleinen Krümeln zerfallen ist?"
"Das ist nur der Inkompetenz meines Kollegen zuzuschreiben! Der Würfel war voll funktionstüchtig!"
Mit einem Seufzen betrachtete Jargon, der nicht allzu weit entfernt in dem finsteren Laden stand, ein merkwürdig anmutendes Regal mit Tierfüßen, während der Zauberer und der Ladenbesitzer weiter gegeneinander anschrien.
Das Geschäft hieß Große Maggie zum kleinen Prais und befand sich in einem wenig vertrauenerweckenden Seitengässchen in der Nähe der Schatten. In seiner Jugend hatte der kleine Mann öfter vor dem Schaufenster gestanden und die Auslagen bestaunt. Mittlerweile interessierte ihn Magie nur noch zu einem sehr geringen Grad - sie war vor allem gefährlich, das wusste er, und mied sie deswegen so gut er konnte. Er zuckte zusammen, als eine scheinbar ausgestopfte Eule auf dem Regal zwinkerte, einmal laut schuhute und in die Finsternis davonflatterte. Er bemerkte ein graues Etwas, das dort lag, wo der Vogel vorher gesessen hatte und das von dem Regal herabhing. Er vergewisserte sich, dass die zwei Streithähne noch immer miteinander beschäftigt waren, reckte sich dann und griff nach dem Ding. Wie sich herausstellte, war es eine tote Ratte, die der Obergefreite am Schwanz hochhob. Es knisterte merkwürdig und ein Funke stob von ihrem Fell. Erschrocken ließ Jargon sie fallen. Ihr dumpfer Aufprall wurde von Ponders Faust übertönt, die auf die Ladentheke niederfuhr. Sägemehl staubte von der Decke herab.
"Ich werde Ihnen nicht mehr als sechshundert Dollar bezahlen! Das ist mein letztes Angebot!"
"Siebenhundert!" Die Stimmen der Männer wurden immer lauter.
"Sechshundertdreißig!"
"Sechshundertachtzig!"
"Sechshundertfünfzig! Das ist mein- mein allerletztes Angebot!"
"Einverstanden", sagte der großnasige Mann und streckte sofort seine Hand aus. Nach kurzem, verwirrtem Zögern schlug Ponder ein.
Jargon kümmerte es nicht, dass der Zauberer gerade offenbar um zweihundert Dollar betrogen worden war. Er hatte grässlich gefeilscht, und als Mitglied der Universität verfügte er wohl über mehr als genug Geld um sich das leisten zu können. Er beobachtete noch immer verwirrt den Tierleichnam.
Ponder, der soeben bezahlt hatte, kam grummelnd auf ihn zugestapft.
"Sollen wir gehen, Herr Wächter?"
"Ähm-" Der Obergefreite sah irritiert auf, sah sich dann um und meinte: "Wenn- wenn es in Ordnung geht, würde ich gerne noch etwas fragen, Herr Zauberer."
"So? Was denn?"
"Also- den Ladeninhaber."
Selbiger sah von den Scheinen auf, die er soeben gezählt hatte, grinste und fragte: "Was gibt's?"
"Diese Eule, die da eben saß-" Der Zeigefinger des kleinen Mannes deutete auf das Regal. "Was war an der besonders?"
"Oh, das ist nur die alte Ella. Sie hat ein Gespür für magische Strömungen, aber", sein Grinsen wurde schmaler, "sie ist ein verdammtes Mistvieh, deswegen will sie niemand haben." Er sah mit finsterer Miene zur Decke. "Heute morgen hat sie wieder total verrückt gespielt."
Das Gesicht des Wächters wurde nachdenklich. "Gut, das war schon alles... Wir, äh... können gehen, Herr Stibbons. Wenn Sie wollen."

"Ja, ich denke es wäre besser wenn wir jetzt gehen-", platzte es aus dem erschrockenen Gulm heraus. Er war aufgesprungen als Gertrudes Faust auf den Tisch niedergesaust war und stand nun nervös und ängstlich an dem Tisch.
"Nun mal langsam, Herr Kollege", versuchte Subelon einen Beschwichtugungsversuch. Mit wenig Erfolg.
"Ich halte das hier nicht länger aus!" Der Zwerg riss sich die Brille von der Nase, und klappte sie hektisch zu und wieder auf.
"Dieses ganze- dieses ganze- Dimensionieren macht mich einfach fertig!"
Sein Kollege sah sich überfordert. In der alten Welt hatten sie nie mit solchen Problemen zu kämpfen gehabt. Hier war einfach alles falsch.
"Das was?" Wahrscheinlich hatte sich auch langsam erhoben und sah die beiden verwirrt an.
Schließlich erhob sich auch Subelon.
"Das- das ist eine interne Angelegenheit, Herr Wahrscheinlich. Wir müssen jetzt gehen."
Gulm war schon bei der Tür und riss sie auf. Seine Bewegungen waren fahrig.
"Dieser, dieser Zauberer!", rief er. Sein mental stabilerer Kollege hatte Mühe, mit ihm Schritt zu halten, während Gertrude ihnen ziemlich verwirrt nachsah.
"Ich will dass er das sofort rückgängig macht!"





oOSebulon, Sohn des SamaxOo

"Wir sollten jetzt gehen, Herr Schneidgut", drängte Ponder. "Vogelstudien können warten."
"Ja, natürlich." Er hatte ein Gefühl, das er nicht besser hätte Beschreiben können, als vielleicht eine Schwingung oder ein Ziehen in der Bauchgegend. Es fühlte sich an, als würde jemand ihm eine Faust gegen den Körper halten und dann beharrlich mit leichtem Druck drehen. "Ich habe nur ..."
"Später. Wir haben Wichtiges zu erledigen. Denke ich."
"Aber sollten wir nicht ..."
"Später", sagte Ponder und wandte sich der Tür zu.
"... wenigstens prüfen ..."
"Später."
"... ob das Gerät funktioniert, für das du gerade das Hundertfache meines Wochenlohns so bereitwillig an diesen breit lächelnden Verkäufer gegeben hast?"




Der Wind löste Federn von der Eule, die geruhsam in ihrem Käfig baumelte, während Jargon, den schweren Käfig mit beiden Händen tragend, dem schlecht gelaunten Zauberer hinterherstolperte.
"Nachbestellung in sieben Tagen!", schimpfte Ponder. "Vorübergehendes Ersatzobjekt! So eine Frechheit! So eine -", er suchte kurz nach einer Steigerung, "so eine Frechheit sondergleichen!"
"Schuhu."
"Ein Glück, dass wir es wenigstens ausprobiert haben", erwiderte Schneidgut. "Gute Arbeit übrigens, mit dem ... Fingerwackeln und so."
Der Zauberer warf ihm einen vernichtenden Blick zu. Zu Jargons Glück war dieser Blick völlig unmagisch. "Fingerwackeln. Pah! FINGERwackeln! Da studiert man jahrelang ..."
Der Wächter entschloss sich, den Rest des Weges schweigend und folgsam zurückzulegen. Straße um Straße zeterte der sonst kaum aus der Ruhe zu bringende junge Zauberer, schließlich erreichten sie die Tore der Unsichtbaren Universität.

Als Subelon bereits in der Tür stand, seinem wie üblich wehleidigen Kollegen hinterherschreitend, blickte er sich noch einmal um.
Herr/Frau Wahrscheinlich warf ihm erwartungsvolle Blicke zu. Verstörend aufreizende Blicke, wie er fand. "Unter uns", raunte er ihm/ihr zu, "die Zwillingsstadt hat zwar strikte Regeln, doch warum solltest du sie nicht zu deinen Gunsten beugen?"
Die betont geschminkten Augen öffneten sich weit in vorgetäuschter Überraschung und spielerischer Anklage.[6]
"Das hast du nicht von mir", murmelte Subelon weiter, zog Notizblock samt Stift aus seiner Hosentasche, kritzelte Zahlen und Buchstaben auf das oberste Blatt, riss es ab und reichte es ihm/ihr. "Beruf dich auf diese Paragraphen der 'Übereinkunft der Gilden' aus dem vorletzten Jahr. Sag, dass du deine eigene Gilde ... oder Vereinigung gründest. Du brauchst nur einen guten Namen, einen Schatzmeister und zwei Mitglieder - was du alles selbst sein kannst, wenn ich recht informiert bin."
Nachdenklich blickte Frau Wahrscheinlich auf das Papier. "Vereinigung nähender Brüderinnen? Oder nein: Frau Wahrscheinlich's Vereinigung unwahrscheinlicher Spielarten der käuflichen Zuneigung? Das ist tatsächlich eine interessante Idee ..."
"Was auch immer. Sag auf keinen Fall, dass du es von mir hast." Dann nahm er seine Beine in die Hand und versuchte, schon nach wenigen Schritten schwer atmend, Gulm einzuholen.
Frau Wahrscheinlich sah ihnen durch die Tür hindurch nach.




"Ha!", machte Ponder, als er die Eule durch den Raum schwenkte. Sie machte immer wieder aufgeregt "Schuhu". Jargon wusste nicht, ob das an der Restmagie lag, oder ob der Eule schwindlig geworden war. "Ich sollte mich mit dem Bibliothekar beraten und dann, wenn ich die Sache richtig sehe, wird es ein unerfreuliches Gespräch mit den Dozenten geben - aber keine Sorge, diese Sorte von Problem könnten sie gerade so noch verstehen."
Das klang wenig überzeugend. "Gerade so noch?", fragte Schneidgut nach.
"Keine Sorge. Ich bin zwar noch mitten dabei, die Theorie aufzustellen, was hier passiert sein könnte - und ich glaube, dass deine beiden zwergischen Dienstälteren dem Kern der Problematik zuzuordnen sind - aber die alten Herren sind nicht auf den Kopf gefallen." Er lächelte aufmunternd. "Das sage ich mir immer wieder."
Ein lähmendes Gefühl von Hilflosigkeit überkam Jargon. Nach allem, was er an Gerüchten aufgeschnappt hatte, waren Zauberer unzurechnungsfähig, dement, nach seiner eigenen Erfahrung sogar im Rahmen des Büdscheeh spendabel, und wenn man nicht aufpasste, waren sie völig ohne böse Absicht absolut tödlich.




Es gibt keine Rettung mehr, dachte Jargon verzweifelt, als er den Zauberern beim Diskutieren zusah. Die beiden Zwerge waren, soviel hatte er begriffen, nicht mehr in Ankh-Morpork, und die beiden Pseudozwerge gegen die Originale auszutauschen, war in etwa so schwer, wie dasselbe Wasser aus dem Meer zu schöpfen, das man zuvor mit einem Glas hineingeschüttet hatte.
"Wobei es freilich einfacher ist, wenn das Wasser in dem Glas gefroren ist", gab der Dozent für Unsichtbare Schriften zu bedenken. "Dann bräuchte man eigentlich nur ein Sieb und eine ruhige Hand."
"Ich habe noch immer nicht verstanden, warum wir überhaupt das Wasser erst in das Meer schütten sollten", schimpfte Mustrum Ridcully, "dann wird es doch salzig und man kann es nicht mehr trinken."
Innerlich um Gnade flehend, hob Ponder Stibbons die Hände zum Erzkanzler. "Es ist eine Metapher, Herr, tatsächlich gibt es kein Glas und auch Wasser ist nicht unser Problem."
"Ich wusste es!", lachte das Oberhaupt der Universität zufrieden. "Dann ist ja alles in bester Ordnung und wir können einen Snack einlegen."


oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo



Im gleichen Augenblick bahnte sich eine Gruppe Zauberer, ganz in der Nähe und doch viel weiter weg, ihren Weg über die neue Brücke, allen voran ein eifriger Obergefreiter, gezogen von einer eiligen Eule.
"Und du bist sicher, dass dieses Gewitter nicht doch etwas mit Wasser zu tun hat, Stibbons?"
"Absolut sicher, Erzkanzler, daran kann überhaupt kein Zweifel bestehen. Schließlich war es magisch. Siehst du - dieses Gewitter hat ein Anomalie-Portal geöffnet, welchselbes offenbar zu einer Art Parallelwelt führte. Dieses Portal öffnete sich in einem Raum im Hauptgebäude der Stadtwache. Um einen Austausch der Betroffenen zu ermöglichen, müssen wir das Portal erneut öffnen. Ist doch logisch!"
"Langsaaam, du reißt mir fast den Arm aus!"
"Schuhuu!"
Ponder nickte hoffnungsvoll an die Adresse des magischen Oberhauptes. Dieses nickte zurück. Für einen Moment war er erleichtert. Dann...
"Und wenn dieses Ding geöffnet ist, schütten wir ein Glas Salzwasser hinterher?"
"Nein, Erzkanzler, das tun wir nicht!"
Für einen sehr kurzen Moment wollte Ponder Stibbons die Fassung verlieren und konnte ein Aufstampfen seines Fußes geradeso verhindern.
"Nun, du musst auch zugeben, dass das nicht besonders viel Sinn machen würde. Und mit einem Sieb noch viel weniger!"
"Es war eine Metapher, Herr! Eine Metapher!"
"Mit einer Metapher...", warf der Dekan ein, "...geht es noch schlechter als mit einem Sieb."
Ridcully zog die Augenbrauen hoch.
"Tatsächlich? Vielleicht sollten wir das Portal einfach weglassen und das Wasser gleich in eine Schüssel schütten! Dann sparen wir uns auch die Beschwörung!"
"Neinneinnein! Es geht um den Austausch von zwei Personen, die durch die temporale Sprung-"
"Zwei Personen gegen ein verschüttetes Glas Wasser? Stibbons, Stibbons, mein lieber Stibbons. Denk doch mal nach. Ist dir nicht klar, wie unlogisch das klingt? Außerdem hat der Quästor eben unsere Pausenbrote nach Tauben geworfen. So langsam könnten wir eine Kleinigkeit vertragen."
"Schuhuhuhuuu!"
"Ja doch! Herr Ponder, die Eule spielt völlig verrückt. Und wir sind da-ah! Aua!"
"Und trotzdem haben wir noch einen langen Weg vor uns, Herr Jargon!"
Der im Vergleich junge Zauberer fasste sich an den Kopf und schüttelte ihn. Es tat weh.




Auch Gulm und Subelon hatten inzwischen das Wachhaus erreicht. Sie hatten einmal mehr festgestellt, dass man in diesem Ankh-Morpork wesentlich langsamer vorankam, als in ihrem, da es dauernd galt durch Schlamm zu waten, über Betrunkene hinweg zu treten und Messerstichen auszuweichen. Vom ohnehin übermäßigen Körperkontakt beim Betreten der Hauptstraßen einmal abgesehen. Der nervlich instabile Gulm hatte sich inzwischen soweit wieder eingefangen und die Sonnenbrille zurecht gerückt. Auch Subelon hatte beschlossen, sich zusammen zu reißen. Der Anblick einer versammelten Zauberergruppe am Hofeingang des "Hauptkwartiers" machte beiden Mut.
"Sieh nur- jetzt wird alles wieder gut!", lächelte der Lance-Korpral und klatschte vor Freude in die Hände. "Dieser Jorgan-Verschnitt hat es tatsächlich geschafft!"
"Mein lieber Gulm, du vergisst, dass die Zauberer Ankh-Morporks zu den klügsten Köpfen-"
"Also warten wir, bis es regnet?"
"Das hat mir aber vorher niemand gesagt! Wer weiß, wann das sein wird!"
"Da muss ich dem Obersten Hirten zustimmen, Mustrum! Ich hatte mir eben noch ein wenig vom zweiten Abendessen warm gemacht. Wenn wir uns nicht beeilen, verpassen wir noch das Nachtmahl!"
"Stibbons, was schlägt dein tolles Buch da vor? Es wäre wirklich nicht sehr aufregend auf den Regen zu warten!"
"Wie ich bereits vorhin aus-führ-lichst erläuterte, Erzkanzler: Wir müssen uns ein Gewitter herbeizaubern. Ein magisches eben!"
"Oh? Nun, das sollte funktionieren. Müsste mit 'Benzens Reigen' doch eigentlich zu machen sein. Würden pinke Tropfen dein Experiment sehr stören?"
"Es ist kein Experiment, sondern eine ernste Sache, Herr."
"Ein ganzes Gewitter, bloß für ein Glas Wasser?"




"Verdammt düster hier drin, Mustrum!"
"Ich fürchte, dass das am Wesen einer Dunkelkammer liegt, Dekan. Wo ist eigentlich der Professor für unbestimmte Studien?"
"Der sucht den Quästor, Erzkanzler."
"Den Qästor? "
"Ja, Herr. Er hat ein paar von den Räucherstäbchen gegessen und wollte dann einen der Stadtwächter mit Kreide bemalen gehen."
"Appropos - das Hexagon wäre dann fertig gezeichnet."
"In gelber Kreide, Stibbons? Das ist unklug. Ein Glas Wasser und-"
"HÖRT ENDLICH AUF MIT EUREM BLÖDEN WASSER!"
"Schuhu?"
Es klopfte im Türrahmen und die Stimme des Kommandeurs Breguyar hallte in der Dunkelheit: "Guten Abend, die Herren Zauberer." Es wurde begrüßendes Gemurmel erwidert. "Ich wollte es ja erst nicht glauben, als der Obergefreite Schneidgut so plötzlich vor mir stand und behauptete, ihr würdet hier drin ein Ritual abhalten wollen, weil uns eins Komma fünf Abteilungsleiter abhanden gekommen sind, aber ich muss meinen Entschluss, ihn zu einer püschologischen Sitzung zu verdonnern, wohl noch einmal zurückziehen. Ich schätze, dass all diese Kerzen hier nicht der Entspannung dienen?"
In diesem Moment wusste benannter Obergefreite, der gleich hinter seinem obersten Chef stand, nicht genau, ob er erleichtert darüber sein sollte, dass man seiner Geschichte Glauben schenkte oder deprimiert darüber, dass dies zuvor nicht der Fall gewesen war. Skeptisch und mit hoch gezogenen Augenbrauen musterte Araghast die Anstrengungen der Zauberer.
"Ganz recht, Herr Breguyar, ganz recht.", begann der völlig verschwitzte Ponder Stibbons mit verrutschter Brille zu erklären. "Erinnerst du dich noch an das Gewitter von heute morgen? Also das war so..."
"Subelon! Pass auf!-"
"Argh!"
"Gnihihihi!"
"Quästor! Lass auf der Stelle das Sieb los!"




Senray Rattenfänger gähnte und streckte sich anschließend. Dann gähnte sie wieder. Tresendienst. Wie öde. Und jetzt kam auch noch sie herein. Es gab ein paar Menschen, denen man nicht begegnen wollte. Und noch viel weniger abends. Dennoch salutierte sie.
"Hallo, Obergefreite Schraubendrehr!"
"Jaja, ich dich auch."
"Ist alles in Ordnung?"
Rabbe hielt inne.
"Natürlich! Weshalb sollte etwas nicht in Ordnung sein?"




Ophelia Ziegenberger rührte in ihrem Tee, nahm noch ein Stück Zucker und rührte weiter. Sie klimperte mit dem Löffel am Rand der Tasse und legte ihn säuberlich auf den Unterteller. Mit spitzen Fingern fischte sie sich ein Stückchen Teegebäck aus der nebenstehenden Dose. Desillusioniert starrte sie auf die Tür ihres Büros. Den einen Arm in der Schlinge, den anderen erhoben, ließ sie die Schultern hängen.
"Wozu Feierabend machen..."
Sie senkte die Hand und tauchte das Gebäckstück in das Kräuterwasser ein.




Gulm erwachte. Und auch Subelon schlug die Augen auf. Alles war erleuchtet. Wunderbare Stille herrschte, kaum ein Rauschen war zu vernehmen. Alles was jetzt zählte war der Moment. Sie trieben...



So einfach ging es, so schnell, so unerwartet, dass Sebulon nach einigen Momenten der fehlenden Orientierung seine gesamte Skepsis wie folgt formulierte: "Sind...sind wir schon da?"
Jargon drehte sich langsam und mit gerunzelter Stirn um.
"Ich schätze..."
Ein Schwall Wasser traf sein Gesicht und anerkennend applaudierten die versammelten Fakultätsmitglieder dem überlegen grinsenden und mit einem leeren Wasserglas in der Hand dastehenden Dozenten für Neue Runen. Ponder Stibbons hielt bereits ein Handtuch in den Händen und reichte es dem Rechtsexperten. Verzeihend zuckte er mit den Schultern.
"Es war leider unvermeidbar, Herr Jargon!"
Dankend nickte dieser.
"Also, um die Frage zu beantworten...ja, wir sind wieder daheim!"


oO Jargon Schneidgut Oo

Mit tropfenden Augenbrauen und einer Grimasse im Gesicht nahm Jargon das Handtuch aus Ponders ausgestreckter Hand. Nachdem er sein Gesicht abgerieben hatte, gab er das Handtuch zurück und schüttelte dem Zauberer dabei die Hand.
"Ich schätze... ohne sie hätten wir das Ganze nicht so beenden können, Herr Ponder."
Der junge Mann nickte schief grinsend und besah sich die anderen beiden Rückkehrer.
"Ich muss ja sagen, dass Ihr Instinkt bei dieser Sache sehr hilfreich war", meinte er und sah mit einem Gesichtsausdruck nach rechts und links, der sagte: 'Im Gegensatz zu denen da.'
Schneidgut nickte und wischte sich noch einmal mit seinem Ärmel übers Gesicht. Um ehrlich zu sein fand er es ganz angenehm, den Schweiß so aus dem Gesicht gewischt bekommen zu haben.
In den letzten Momenten war die Situation doch recht... kritisch gewesen. Das Feuer, die Kämpfe, die Explosionen und das Geschrei - die Sprünge, das viele Gerenne, die wirren Anblicke und die merkwürdigen Parallelversionen der anderen Wächter... Ellas letzter rettender Eingriff - wo war sie eigentlich hergekommen? - und all die Ratten... und die Mäuse. Und die Tauben. Aber vor allem die Ratten. Und die Mäuse.
Plötzlich dachte er: Bin ich jetzt eigentlich ein Held? Er nagte eine Sekunde lang an seiner Unterlippe. Nein. Helden kannten keine Angst, außerdem... viel Heldenhaftes hatte er nicht unbedingt geleistet. Er hatte Olg- also... die andere Olga und Kathiopeja im Kampf unterstützt und eben dafür gesorgt, dass der Rattenkönig nicht entkam. Sehr heldenhaft war das nicht. Ein richtiger Held hätte die Ratte mit einer Axt geköpft und Heerscharen von Mäusen mit feurigem Mut vernichtet.
Aber spielte das überhaupt eine Rolle?
Ich denke nicht, dachte er. Was zählt ist, dass wir wieder hier sind... und dass die... die anderen Wächter gerettet sind. Und dass ich dringend ein Bad brauche.
Mit diesem Gedanken kamen die einzelnen Nervenstränge offenbar wieder zu sich, die zuvor von diversen Adrenalinschüben betäubt gewesen waren - er spürte die Rattenbisse wie zahlreiche Nadelstiche an seinem ganzen Körper, pochend und kneifend und brennend.
Sein linkes Augenlid zuckte kurz, dann atmete er tief durch und meinte: "Ich schätze, ich sollte einen Verbandskasten aufsuchen."


oOGlum Steinstiefel-SingtnichtgutOo

Rabbe Schraubendrehr war den Befehlen der oberen Wacheleitung nachgekommen und hatte einen feuchten Schwamm und ein wenig Wasser zum Betupfen der in letzter Zeit durch nichts verschonten Ophelia Ziegenberger besorgt. Zuvor hatten sie und ihr Kommandeur die vor sich hin Murmelnde auf ernste Wunden untersucht und sie ins Lazarett gebracht – zur Verwunderung beider waren ihre Beine leicht zerkratzt, obwohl es sie kaum hätte verwundern dürfen, nachdem sie einfach so verschwunden und dann die Treppe hinab stürzend wieder aufgetaucht war. Weshalb das konkret geschehen war, lag nicht direkt in Araghasts Absicht verstehen zu wollen, auch wenn eine knappe Stunde nach diesem Vorfall drei seiner Wächter sowie ein bebrillter Naseweis von Zauberer es ihm detailreich zu erklären versuchten. Die vielen blutigen Schnitte, Kratzer, Schrammen und Bisse führte er laut Berichten auf den Angriff einer Mäusearmee zurück, die die drei in einer Paralleldimension im Auftrag ihrer Rattenherrscher angegriffen hätte und offenbar sei diesen von einer magischen Eule aus wiederum dieser Welt ein Ende bereitet worden. Überhaupt sei das alles erst durch das Gewitter des Mittags zustande gekommen. Bis hierher hatte der Kommandeur mit den Fingern auf dem Holz des obersten aller Wachhaus-Schreibtische getrommelt und schweigend Blicke verteilt. Doch als man ihm weis machen wollte, dass man Sebulon zum Kommandeur gemacht und ihn sowie Glum überhaupt erst in die andere Wache bringen wollte, damit sie mit ihrer Desorientierung und neu gewonnenen Autorität die höchsteffiziente Disziplin derselben brechen, kam er nicht umhin dem Gedanken zu erliegen, sich umgehend und bereitwillig zu einem püschologischen Test anzumelden. Doch offenbar entsprachen diese übereinstimmenden Schilderungen zu einem Gutteil der Wahrheit. Wie sonst erklärte Araghast sich sonst das magische Ritual im Erdgeschoss, wie sonst das Auftauchen einer "Broda Kuhbock", wie das panische Sich-zu-Boden-Werfen Senray Rattenfängers, als Frau Piepenstengel sie am nächsten Morgen mit einer Suppenkelle und einem Nudelsieb bewaffnet in ihrem Spülschrank fand?
Ophelia hingegen kam dank des Wassers recht schnell wieder zu sich, schien jedoch zuerst äußerst peinlich berührt zu sein, da ohne ihren Rock ihre Schöße der Blöße freigegeben waren, und im Weiteren erinnerungslos. Das ihr später Berichtete schien sie als Traum wahrzunehmen, wobei sie tatsächlich feststellen musste, eine ihrer Teetassen zu vermissen. Überhaupt stellte man in den folgenden Tagen einige fehlende Gegenstände im gesamten Wachhaus fest und der Gefreite Machtnichts wurde als vermisst gemeldet. Alarmiert fanden sich Sebulon, Glum und Jargon nach der allgemeinen Mitarbeiterbenachrichtigung erneut im Kommandeursbüro ein, doch noch während sie dort eifrige Pläne schmiedeten, die einen Haufen Zauberer, magische Gewitter und seltsamerweise auch ein Glas Wasser beinhalteten, wurde der Vermisste in einer Spelunke ausfindig gemacht. Es mochte wahrscheinlich aus anderen Gründen sein, doch ein weiteres Mal, und an dieser Stelle musste Araghast sich dazu entschließen die Geschichte als wahr zu akzeptieren, war er bestürzt und überrascht zugleich, als seine drei berüchtigten Wächter hinter seinen Schreibtisch sprangen und sich mit dem Erstbesten bewaffneten, dass in ihrer Nähe und dazu geeignet schien, als der Gefreite Machtnichts lallend von weißen Mäusen sprach. Und von rosa Nilpferden. Mit Flügeln.
Eine schwierige Folgezeit stand dem Kommandeur ins Haus, umso mehr, da ihn unmittelbar nach dem Ausbruch des pinken Gewitters eine Nachricht des Patriziers erreicht hatte, in der höflichst nach einer Erklärung für das Gewitter verlangt wurde, nachdem man in der UU keine solche hierzu hatte geben können. Jetzt sah Bregs sich zu dazu genötigt, tatsächlich Fragen beantworten zu müssen und auch keinerlei Hilfe darin, dass ihn der Lance-Korporal Steinstiefel fragte, ob er schon einmal auf die Idee gekommen wäre, eine Sonnenbrillenpflicht für die Wachebelegschaft einzuführen und ob er dies bei seinem Palastbesuch nicht einmal einbringen wollte.
Rabbe hielt von alldem nicht viel. Um präzise zu sein – sie gab etwas ziemlich Fäkales darauf. Die Sache war zwar interessant, doch erledigt und für ihren Geschmack erklärt. So abstrus dies alles auch klingen mochte – Dinge geschahen nicht immer logischerweise. Das war alles, was sie zum endgültigen Verständnis wissen musste. Und damit hatte es sich.
Im Übrigen fand Glum bei seiner Rückkehr ins Boucherie Rouge eine Notiz vor, die auf den Antrag einer Gildenneugründung schließen ließ: "Die Vereinigung nähender Brüderinnen". Es war sogar korrekt geschrieben und ihn beschlich das Gefühl, dass Teile dieses Abenteuers noch nicht ganz abgeschlossen waren...

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[1] Ein Vorwort für all jene, die den Silly-Stil bei ihrer wächterlichen Lektüre bevorzugen:
Es war uns leider nicht möglich, die von uns in der Standard-Ansicht verwendeten Formatierungen in den Silly-Stil einzubringen. Unterschiede zwischen beiden sind, abgesehen von der grundsätzlichen Darstellung, daher unvermeidbar gewesen.
Im Standard beispielsweise sind einige Passagen etwas nach rechts eingerückt, im Silly-Stil erscheinen diese in Times New Roman und Schriftgröße 16 ohne Einrückung, gegenüber dem restlichen Text, der wiederum in Arial steht. Desweiteren entfällt im Silly-Stil eine von uns verwendete Text-Farbwahl, sodass diese zunächst etwas verwirrende Coop im Standard zwar leichter verständlich, doch im Silly-Stil eher verwirrend zu lesen ist. Überhaupt stimmen die Schriftgrößen bestimmter formatierter Stellen nicht überein.

Ohne spoilern zu wollen: Die Farbauswahl war durch die Darstellung einer gewissen "Überkreuzung" unvermeidlich und wird sich im Leseverlauf hoffentlich von selbst erklären.

Es ist daher zu empfehlen diese Coop im Standard-Stil zu lesen.
Und hierbei wünschen wir allen Rezipienten, besonders den enttäuschten des Silly-Stils, ein erquickliches Vergnügen! = )


[2] Darunter waren scheinbar willkürlich Worte in alle Richtungen geschrieben, wie "Außenseiter", "Dühnamiek der Gruppe", "Begabungen herausfinden", "Krähtiefität" und "Kohl". Was allerdings Kohl für die Theorie des Thiemwörks austrägt, blieb das Geheimnis von Kadwallader, da niemand außer ihm während des Vortrags mehr bei der Sache war, als der Ausbilder Harry darauf zu sprechen kam.
Man kann sich aber auch grob hier informieren.

[3] Missionsvorlage: DOG-Archiv, Araghast Breguyar (17.04.2007)

[4] Leser unsichtbarer Schriften, Leiter der Abteilung für unratsam angewandte Magie, Praelector der UU

[5] Tatsächlich wussten die meisten Bewohner der Zwillingsstadt besser, wie man die Gilde auf vielfältigem Wege betreten konnte, um in den Genuss gewisser Geschäftsräume zu kommen - als wie man sie wieder verlassen sollte. Das erledigte sich meist nach Ablauf der Dienstleistung von selbst.

[6] Tatsächlich dachte Frau Wahrscheinlich: Eigentlich ein hübscher Bursche. Ziemlich draufgängerisch, so ein Wächter mit langem Bart und blauem Auge, der mir beibringen will, wie man die Regeln bricht. Aber vielleicht etwas ... klein.

[7] Freut euch auf "Glums grimmige Märchen (Band 1)"